ANTOLOGÍA POÉTICA

ANTOLOGÍA POÉTICA

 

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www. poetastrabajando.com Proyecto Escarlata™ 

 

poetaslogotransparente[1]

Con una inmensa alegría presentamos esta antología que es un reconocimiento a la amistad y a la poesía, una recopilación de poemas cuyos autores participan activamente en www.poetastrabajando.com Proyecto Escarlata™ plasmando en versos sus ideas, emociones y pensamientos.

Haber cumplido el primer lustro en actividad fue un buen motivo para dar forma a este libro, y para su elaboración recurrimos a los propios autores quienes fueron los responsables de hacer su propia selección de poemas y dar un perfil de sí mismos.

Al recorrer sus páginas veremos que distintos poetas de diversos países dan un alto vuelo a esta antología con estilos, tonos, colores y expresiones culturales diferentes, con  poemas que poseen escolástica, poemas de oficio y algunos de corte experimental.

Dado que www. poetastrabajando.com Proyecto Escarlata™ posee espacios para la expresión literaria en dos idiomas diferentes, hay poetas que se expresan en español, en portugués o en ambos idiomas. Esta antología presenta poemas en el idioma original con que los poemas fueron concebidos.

Un párrafo aparte dedicamos a nuestra compañera Mônica Caetano Gonçalves, cuya memoria queremos honrar. Psicóloga y escritora, nos hizo llegar sus letras desde Belo Horizonte, Brasil. Falleció en Mayo de 2014. En este libro están algunos poemas de su autoría que volcó en nuestras páginas. Cada verso, cada palabra, cada agradecimiento, han quedado grabados en nuestros corazones formando parte de nosotros para siempre.

Los invitamos a disfrutar de la lectura de este libro. El esfuerzo de haber editado en papel no ha sido poco ni en vano. Y si bien es la primera antología de Poetas Trabajando,  no será la última y en no mucho tiempo más habremos de publicar las siguientes.

Russo Dylan-Galeas     –    Leonor Aguilar
Administradores de www.poetastrabajando.com  Proyecto escarlata™

ALGUMAS PALAVRAS DE INTRODUÇÃO ÀS PAGINAS EM PORTUGUÊS

Não sei se posso , e menos ainda se devo, falar em nome daqueles que escrevem em português no âmbito de Poetastrabajando.com.

Por isso direi com simplicidade que encontrei – e continuo encontrando – no site um lugar e um motivo suficientes para mim. Lugar de acolhida para mim e meus escritos. Motivo para uma saudável confraternização, onde amizades se desenvolveram, onde outras se agregaram e floresceram e , sobretudo, um motivo de orgulho por ver que vários resultados se tornaram visíveis a partir de tudo isso que foi feito com total isenção e desprendimento.

Tudo isso graças ao sonho, transformado em vontade com as mãos brandas, mas firmes, do nosso Administrador Russo Dylan Galeas, a quem aproveito para homenagear, e “na outra ponta”, na Vice administração, com uma homenagem igualmente sincera, Leonor Aguilar.

Nas nossas páginas em português, pela pouca participação inicial de poetas, registo o esforço sempre presente, e o companheirismo excepcional de Celêdian Assis. Fomos durante um período razoável de tempo os únicos participantes em português e tudo fizemos, recorrendo à internet para eliminar distâncias físicas, para criar um blog que eliminasse os problemas motivados por línguas diferentes, e permitisse aos nossos colegas hispano-falantes entenderem o que publicávamos.

Assim nasceu o blog Coisas de Poetas.blogspot.com , bilingue, de vida curta, mas que movimentou bastante a participação de leitores na nossa revista digital Letra-Z no seu período inicial.

Projectos há muitos, e tempo pouco.

Os nossos participantes crescem, em quantidade e em qualidade. Ainda virão muitos…
O espírito poético, em todas as línguas, lugares, momentos, será sempre um só!
É, a matéria-prima, o espírito, etéreo, insubstancial, de que é feito o Poeta.
Poesia, sempre dependerá do que fizermos com ele… É nisto que acredito !
Agradeço-lhes a oportunidade de me deixarem dizê-lo!
E, sendo um dos Poetas mais antigos, acolho-os nas nossas páginas em português.

Benvindos sejam!

Henrique Mendes

ALGUNAS PALABRAS DE INTRODUCCIÓN A LAS PÁGINAS EN PORTUGUÉS 

No sé si puedo, y menos aún si debo, hablar en nombre de aquellos que escriben en portugués en el ámbito de Poetastrabajando.com.

Por eso diré con simplicidad que encontré – y sigo encontrando – en el sitio un lugar y una razón suficientes para mí. Lugar de acogida para mí y lo que escribo. Razón para saludable confraternización, donde amistades se desarrollaron, donde otras se agregaron y establecieron y, sobre todo, razón para un creciente orgullo por verificar que muchas ganancias ahora visibles tuvieron como origen todo eso que fue hecho con total exención y completo desprendimiento.

Todo eso gracias al sueño, transformado en realidad bajo el comando siempre incentivador de las manos blandas y firmes de nuestro Administrador y amigo, a quien aprovecho para hacer mi homenaje, Russo Dylan Galeas. Y “en la otra punta”, en la Vice-Administración, con homenaje sincero por igual, a mi amiga Leonor Aguilar. Son ellos los nombres más visibles de un esfuerzo colectivo hecho por muchos otros de quien no hablo, pero para quien va también mi pensamiento y mi gratitud.

En nuestras páginas en portugués, debido a la poca participación inicial de poetas, registro el esfuerzo siempre presente y la mano siempre tendida y compañera de Celêdian Assis. Por un tiempo relativamente largo hemos sido los únicos poetas participando en portugués, e hicimos todo lo posible, usando la net para eliminar las distancias físicas, para crear un blog que eliminase los problemas de comunicación y los problemas motivados por idiomas diversos – y que ayudase a nuestros colegas hispano-hablantes disfrutaran de lo que escribíamos.

De esa forma hicimos nacer al blog Cosas de Poetas (www.coisasdepoetas.blogspot.com), bilingüe, de corta duración, pero de contribución importante para el desarrollo de la participación de lectores de la nuestra revista LetrA-Z , entonces en su período inicial.

Proyectos los tenemos muchos. Y poco tiempo.

Nuestros poetas en portugués crecen, en cantidad y diversidad. Muchos van a venir.

El espíritu poético, en todas las lenguas, lugares, momentos, siempre será uno solo. Y es él la materia indefinible, el espíritu, etéreo, insubstancial, de que es hecho el Poeta.

Poesía, siempre va a depender de lo que hacemos con ella.
Les agradezco la oportunidad que me permite decirlo en alta voz.
Siendo uno de los Poetas más antiguos, los recepciono en nuestras páginas en portugués

Calurosamente.
Bienvenidos.
Henrique
¡En esto creo!

Henrique Mendes

MI CASA ES POETASTRABAJANDO

 

Es un mundo encendido en el anhelo,
un juego de palabras enhebradas,
calor, complicidad en las miradas,
aromas a café, sueño y desvelo.

Es el norte y el sur en un pañuelo,
un encuentro de voces enlazadas,
un abrazo de letras apretadas
fundiendo en rojo tinto fondo y cielo.

Es la entrega sentida del poeta,
el presente de alguna mente inquieta,
aprender, enseñar, seguir andando,

es la mano tendida hacia el artista,
es ArTv, las salas, la revista,
es mi casa: Poetastrabajando.

Leonor Aguilar

POEMAS GANADORES DEL CONCURSO
“ANTOLOGÍA DE UN LUSTRO POETASTRABAJANDO.COM”

 

PRIMER PREMIO

MIL NOVECIENTOS SESENTA Y UNO, 2011

 

Era cielo, como todo
cielo… diferente.
Gritando, susurrando.

Seduciendo a la luz, con
perlas

que recordaban al
infinito.

Era cielo. Tu cielo.

Y en él nacías… incierta
unida, al libre vuelo creador de la vida.

Se animaba el primer
paso, y en tus ojos

amanecían el mundo y
un día

emancipando tiempo, arrinconando
otoño

en las hambrientas
huellas del destino.

Aquel mundo y ese
día… eran hoy.

Hoy… que tu mirada
contiene la de antes.

Hoy… que puedes mirar
y descubrir

que en la esquina de
tu vida

las agujas del
instante

sobre riquezas del
corazón, se detienen.

Melodías dormidas,
melodías que desbordan
del presente al
pasado.

Perlas… de quienes
estuvieron y están.

Perlas… infinitas
perlas al sol naciente
que ya, no precisa
preguntar quién eres.
Aunque igual, te
abraza con vida
y el mundo grita y
susurra, que el cielo que llevas
es
como todo cielo
diferente.
Bello.
Iluminado.
Por tu propia luz.

Azul Morrell (Chico Malo)

 

SEGUNDO PREMIO

 

LA FIESTA DEL SANTO PATRONO

 

Hoy mi pueblo amaneció de
fiesta,
festejamos, a San Antonio
Abad,

que es patrono de todas las
solteras,

que han venido a ofrecer su
castidad.

Hoy se inician coloridas
procesiones,

que amenizan, la charanga y
sus canciones,

donde al paso de la gente en
estaciones,

se hacen rezos y alabanzas
en su honor.

Todo el pueblo, luce con
elegancia,

las mujeres, sus ternos vestirán

y los hombres con toda su
arrogancia,

a esas damas su amor le rendirán.

Por las noches, gozarán las vaquerías,

que es un baile de jarana
popular

y en el cual, mestizos y mestizas

darán realce a un evento
singular.

Las corridas con toros de prestigio,
no hacen falta para irse a
divertir

y en el palco, la baranda o
en el ruedo,

se disfrutan y con gusto
hacen reír.

Nunca faltan los sabrosos
antojitos,

los panuchos, los salbutes y
el poc-chuc

y en la mesa un exquisito
chocolomo ,

de esos toros que murieron
en redil.

Todas las señoritas que a
San Antonio Abad,

pusieron de cabeza para
implorar bondad,

han encontrado novio y van
hasta el altar

a dar gracias al santo, que
es san Antonio Abad

Jorge Sierra (Tío Jas)

 

LEONOR AGUILAR

 

LALEO

 

Leonor Aguilar nació en San Juan, Argentina, en 1962, ciudad en la que reside en la actualidad.

Forma parte de la Administración de www. poetastrabajando.com Proyecto Escarlata™ y es directora de la Revista LetrA–Z.
Ovejeros alemanes y literatura son dos pasiones que conviven en su sangre y trabaja a diario en ambas.
Galeas & Dylan ha publicado en la red su libro de poemas “Sentimientos, sensaciones y otras yerbas”

 
INSTANTE DE SILENCIO

Un silencio es pedir sin decir nada,
es callar aunque el alma se sacuda,
es guardar la franqueza ante la duda
de dar todo y estar equivocada.

Es medir el deseo en tu mirada
y negarme a dejar la piel desnuda,
es gritar un te quiero y estar muda,
es caricia que nunca fue entregada.

Un silencio es la suerte de mi beso,
apretado en los labios quedó preso
de un sentir angustiado y malherido,

y es la pausa precisa que he tomado
para ver si la llaga en tu costado
me encadena al abismo de tu olvido.

ELLOS

Ellos caminan sus días abrigados en la multitud,
se confunden con la gente común,
pero en sus noches,
cuando la memoria se desnuda,
los recuerdos estallan.

Ellos existen también en un surco del alma,
en el puño que retiene una mirada,
los acoge el blanco de la nieve,
nuestro manto,
los arropa el celeste del cielo
nuestro cielo

Ellos saben cuál es el punto exacto
donde la traición inunda las esperanzas
y se bebe, amargo,
el naufragio del sueño.

Ellos conocen el olor del miedo,
dedos fríos que han erizado sus espaldas,
le hicieron frente en un bautismo de fuego
y ofrendaron sus alas
para volar sobre un mensaje
que sabe a sangre y pólvora
en un matar o morir por nuestro anhelo,

A ellos,
a todos ellos
los llamamos héroes
porque lo son,
porque los amamos
y nos duelen.

EL CLON

Podrán copiar el cuerpo, la figura,
los ojos, pero nunca la mirada,
la boca, pero no la carcajada
ni el beso que se otorga con ternura.

Lograrán duplicar la arquitectura
tomando de lo humano la fachada,
pero el alma, que al ser va encadenada,
carece de genética estructura.

Es la causa del hombre su vivencia,
le da la libertad, lo condiciona,
y no existe en el mundo alguna ciencia

capaz de remedar a la persona.
Aunque puedan clonar a las raíces
tendrán siempre distintas cicatrices.

EL GRITO

Un grito es el milagro desprendido
de una vida pujante que se inicia,
es darle libertad a una caricia
despierta en un deseo contenido.

Un grito es un silencio arrepentido,
en manos prepotentes, la franquicia,
es voz de quienes claman por justicia
y si punza un dolor, el estallido.

Un grito es dar a luz las emociones,
renovar el color de la alegría,
es muestra de un temor que se agiganta,

y es cerrarle la puerta a las razones
porque un grito también es la agonía
de la verdad que yace en la garganta.

CARA O CRUZ

La noche es un vaivén de sensaciones,
navego en mi tormenta, la atempero,
abrazo alguna ausencia, la enumero
y habito mi mudez sin pretensiones.

Tratando de encriptar las emociones
me digo que beber agua no quiero,
y sé que el mar me bebo por entero
si tengo que hacer frente a mis pasiones.

Al vuelo fue lanzada mi moneda,
da alguna voltereta, después rueda,
la sigo en el reflejo de la luz.

Si dejo que su brillo despeinado
invada mi interior desordenado
querré saber si cae cara o cruz.

ANDREA ASTORGA REBOLLEDO

ANDREA-ASTORGA

 

 

Chilena, Licenciada en Artes y Educación, Profesora de Educación Básica.
Realizó en el marco de mi quehacer profesional clases en colegios y Talleres de Arte de dibujo y pintura.

EL ALMA GRITA EN UNA CAMISA BLANCA

Tendida al sol abraza a nadie gritando lo que desea
y no es un otro el que necesita
eres tú
soy yo
no es otra voz la que reclama
es el sonido de tus palabras
diciendo lo que anhela
no es otro cuerpo
es el tuyo
que retiene danzas ocultas
y es latido acompasado de tu corazón
que conoce de memoria porque siempre ha latido
al ritmo intenso del alma que reclama
lo que intentas desconocer
así la blanca camisa agita sus
blancas mangas gritando lo que requiere
para hacer coincidir con ella
las palabras que la niegan
los pensamientos que la confirman
y los actos que la traicionan
pero bajo el sol
sabe que quien la niega
en agitado desvelo
busca por fin abrazarla.

REENCUENTRO

Acordaron encontrarse
en una estación de metro.
Él esperaba que ella
descendiera del enfilado
armazón de fierro color celeste.
Sin embargo ella venía
del exterior de la estación,
por lo que pudo observar
cómo él la esperaba
e intentaba reconocerla
de las multitudes
que salían de las puertas
de los distintos carros
del bendito metro
que debía traerla a su presente.
Entonces ella pensó:
vale la pena el reencuentro
con quien la esperaba
como si los quince años
que habían transcurrido,
fueran tan sólo un par de meses.

VUELO DE PALABRAS

Las palabras volaron
como bandada de pájaros
emigraron cuando el invierno
se fue de mis tierras
cuando llegó la primavera
y mis laderas se cubrieron de verde

volaron cuando el sol
entibió mis caderas
cuando las pequeñas lomas
de mi existencia
reactivaron sus volcanes
y la lengua se entibió con miel cada mañana

hacia dónde emigraron las aladas palabras
por qué huyeron de las cálidas aguas
de la tibia brisa
del color de tanta nueva flor
por qué abandonaron la llegada de la primavera

ahora en pleno verano de mis pobladas tierras
no puedo cantar sin las palabras que emprendieron vuelo
en busca de nuevos inviernos…

MAGO

Sucediendo
sin ausencias
sin sentencias

Se hace la noche y ahí estás
Llega día y ahí estás
Duermo y te adentras en mis sueños
Despierto y te sumerges en mi ser

Existiendo
sin lógica
sin cruz

Descifras las estrellas de la noche
Levantas el sol del amanecer
Duermes en mí
Despierto en ti

Suave te deslizas por mis instantes cotidianos
Sucede que existes
Existes y sucede

Existes y me nombras
Me nombras y sucede
Sucede porque existes.

MÁQUINA VOLADORA

Máquina voladora…
de sueños alados…
Máquina voladora…
instalada en el alzado vuelo imaginario…
transplanetario y humanamente concebido
en el artificio de un vuelo acerado…

Máquina voladora…
no la de Ícaro que cae al aproximarse al sol…
no la del avión actual y tecnologizado…
No… esa No..
Máquina voladora…
la del vuelo seguro
de los sueños que se alzan
por sobre la inconstante naturaleza andreína…

Máquina voladora…
la que eleva olas… lunas… estrellas…
la que alza crepúsculos que no caen…
sino que vuelan alzados por la ilógica gravedad hacia arriba…

Máquina voladora…
La del mecanismo surrealista
del sueño cumplido
en el alzado grito volado,
del volado canto nocturno…

Máquina voladora…
del vuelo alto… bajo… medio… alto… Alto… ALTO…
la del vuelo que no cesa hasta alcanzar la estrella pintada por el cielo…

Máquina voladora…
la que soñaste en pleno plenilunio…
la que voló al centro capital de tu alma…
La que confesó que era posible la existencia de un mapa del justo aquí…
que revela el volado camino que alza el alma al verdadero vuelo humano…

Humanamente volada… alada… amada…
extiende el vuelo en su máquina voladora…
que vuela segura por los siete cielos de su existencia
impregnando de significado,
el sentido vuelo de su alma,
que emocionada reconoce la bóveda celeste,
del centro capital de su existencia…
Así reconoció cada parte de su íntima humanidad…

CELÊDIAN ASSIS DE SOUSA

 

 

celedian
CELÊDIAN ASSIS DE SOUSA  é mineira, nutricionista por profissão e com formação incompleta em Letras.  O gosto pela literatura surgiu na infância, mas só em 2009 começou a registrar e publicar seus escritos na web, em blog próprio (http://sutilezasdaalmaemente.blogspot.com ) e outros sites voltados para aliteratura.  Participação como escritora em quatro livros editados no Brasil, coletâneas de contos (Gandavos – Os contadores de histórias I – II – III – IV), além de, colaboradora literária, revisora dos textos de alguns dos autores participantes; apresentação e/ou prefácio, colaboração literária nas obras do autor Carlos Lopes —A Saga de um Pedro – O amor traçando destinos; Dedos de Prosa e Seguindo na Prosa.Apresentação e/ou prefácio das obras: Ardentia, Claudio Poeta; VariaçõesAssimétricas dos Pensamentos de João V. Velloso; Poemas sem Destino, Viajante e Histórias de uma Vida de Nêodo A. Castro; Fronteiras – crônicas de Mônica Caetano Gonçalves, além de revisão da obra biográfica, Neusinha Brizola sem Mintchura, pela editora mineira Interface Olympus. Publicações em revistas online: Revista LetrA-Z de poetastrabajando em Português/Espanhol; MalambaDoce/Recanto das Letras; participação em e-books editados por Helena Frenzel, Alemanha, no site Quintextos: Quinze Contos mais, Vol. II; Saiu Para Comprar Cigarros;  e-book de poesias de minha autoria, Ecos das Inquietudes. Premiada em concurso internacional, com conto e poesias pelo site poetastrabajando;  Em fase de revisão e edição do livro autoral de poesias e um romance.

POESIA NA PAISAGEM DO TEMPO 

Agosto chega anunciando à contragosto,
uma seca abrupta que todo o verde recolhe
e encerrando no cerrado, um certo desgosto,
de um certo rastro de vida que se encolhe.

O galho ressentido ainda guarda o gosto,
do outono, (das folhas que surrupiou-lhe
o inverno), mas resistindo bravo ao agosto.
E a poesia mesmo cega, um olhar lançou-lhe,

através dos olhos vivos e ávidos do poeta,
por colher de cada galho seco e tosco,
a vida daquela imagem tão real e concreta,

camuflada, projetava-se no tom fosco,
sobretudo, parecia minh’alma quieta,
sem aridez , com a vida retomando seu posto.

FOZ DO DESEJO

Desce bravia, aos saltos procura o leito
No alvo véu que tece de branca espuma
Oculta quedas, criando especial efeito
Águas em fúria, em beleza se consuma

De saltos altos, ela vem e o ar perfuma
Na face alva, estampa o seu meigo jeito
Camufla os desejos e antes que assuma
A fêmea nua, despe-se do preconceito

Escoando as águas, rumo ao seu destino
Água e fêmea buscando na foz, encontro
Fluem livres, afoitas, em total desatino

Consumado o intento, neste mar de amor
Águas doces misturando-se no todo azul
No peito dele, ela nua, feliz, puro langor

ECOS DAS INQUIETUDES

Um grito mudo, rompendo a surdez do vento,
alcança os ouvidos das longínquas montanhas.
O eco surdo rompe a mudez do pensamento,
libertando dores encarceradas nas entranhas.

Atordoada a mente, ouve da alma o lamento,
como cantigas desafinadas, soando estranhas,
no elo perdido entre memórias e esquecimento,
Contemplo o som dos ecos em suas artimanhas.

Do olhar do qual ora me invisto, ora me isento,
para as cores cinzentas do reflexo das sanhas,
contrastam tons esmaecidos de um momento,

que, mais amenos tingem as dores tamanhas.
Busco a paz nas cores e sons e em tal intento,
faço minha cúmplice a quietude das montanhas.

SONETO DA ESSENCIALIDADE

Dissiparam-se toda as dores,
outrora aportadas no peito,
libertam-se soberbas cores,
descansadas na paz do leito.

Na calmaria, uma paz aquiescida,
não há solidão que amedronte,
solitária quedo-me esquecida,
além dos limites do horizonte.

Atracando-me à margem, frugal,
reluto em deixar-me à deriva,
ancorando-me fundo, abissal.

Na lâmina d’água clara e calma
refletem: em eterna evocativa,
essências, que navegam n’alma.

INDOMÁVEL

Governado pela rainha, no seu reino de magia
Irrequieto o coração, em tão cega obediência
Submete-se súdito, aos caprichos da fantasia
Cede aos desmandos, com clara subserviência

Beija-lhe mãos e pés, curvando-se diante dela
Sôfrego e hesitante, ele, rende-lhe reverência
Com olhar penetrante, seu amor que se revela
Ela, imponente, assedia-o, simulando carência

Seduzidos os sentidos, é feitiço que o intima
O súdito embevecido, pela sua musa, suspira
Sucumbe aos apelos, da rainha que o domina

Realidade ou quimera, amor, tristeza, alegria
No reino da inspiração, o súdito é só o poeta
-Refém da rainha indomável, a própria poesia

FLOR JOHANNA

Me describo como una persona alegre, positiva que le encanta ver las cosas buenas de la vida, humanista, pero también tengo muchos defectos, soy terriblemente celosa de la felicidad de mi gente, terca como ninguna, nací y crecí en la hermosa ciudad de Mérida Yucatán México, conocida como la ciudad blanca, donde nunca pasa nada, tierra bendita por Dios, en medio de una familia enorme, de tradiciones muy firmes, de mi padre herede el gusto por las letras, lamentablemente de mi madre no herede su sazón para la cocina.

Me encanta la playa, creo en mi otra vida fui una gaviota o un pez, me gusta imitar el nado de los delfines.

Disfruto la vida, nadie sabe hasta cuándo vivirá, siempre he pensado que es mejor vivir la vida y no que la vida se te acabe sin haberla vivido intensamente. Para mí la poesía es un desahogo, cuando estoy mal emocionalmente es una forma de serenarme, es un enorme laberinto donde mis dedos se pierden buscando las palabras exactas, un rompecabezas de mis emociones.

Esa soy yo.

MADRE

En la mente, llevo guardadas, celosamente,
cada una de tus caricias, el sabor de tus besos,
el aroma de tu aliento al hablar.

Me enseñaste cómo besan las mariposas
y tus pestañas rozaban mis mejillas.
¡Si mi cuerpo hablara!, diría:
que jamás, ha sido tocado con tanto amor,
diría que no hay un poro de mi piel
que tus manos amorosas,
alguna vez no hubiesen tocado.

No, no es un poema porno
son tus manos Madre,
que de niña me cubrieron de caricias,
guiaron mis primeros pasos.

Recuerdas cuando en tus brazos,
me cargaste la primera vez,
el primer baño.
Yo llevo grabados en la miles de momentos,
tu, sólo recuerdas lo bello de tener una hija,
las risas, los paseos.
Te llenas con recuerdos de viejas caricias
y las lágrimas las borras como quien quita un estorbo.
No, no he sido el ejemplo de niña hermosa que hubieses querido
y si las lágrimas que te causé fueran perlas,
tendrías el más bello de los collares.
Hoy te regalo Madre mis recuerdos
los más bellos que he vivido,
y ¿sabes?, en todos ellos has estado presente.
No hay un solo día,
en el que me hayas dejado sola,
Gracias madre por ser la mujer, el ángel
que Dios escogió para ser Mi Madre.

UN FRASQUITO DE CRISTAL DE ROCA

Señor, regálame un frasquito de cristal de roca
para depositar en él esa agüita salada que nace del corazón
ante su ausencia y brota silenciosamente, sin poder contenerla,
cuando imagino en mí piensa y la razón me murmura otra cosa,
cuando duele sentir su ausencia y se extraña su presencia,
cuando el silencio de hoy no me habla como el de ayer,
cuando llego al nido y lo encuentro vacío,
cuando la poesía ya no me dice nada, únicamente calla,
cuando aquellas flores que me regaló enamorado se han marchitado
cuando ese mar azul que ayer nos cobijó, hoy es mar muerto.

Señor, regálame un frasquito de cristal de roca
para desahogar esa opresión que llevo en el pecho,
este nudo en la garganta que se forma cuando lo recuerdo,
cuando rastreo en el aire sus palabras y solo encuentro vacío,
cuando en mi lecho su almohada está desocupada,
cuando ya en él, no siento nada,
cuando mis ojos ya no tropiezan con su mirada,
cuando en mis sábanas ya no hallo su aroma,
cuando nos topamos y sus palabras causan frío,
cuando por fin admito que ya no me ama.

Señor regálame un frasquito de cristal de roca,
de la roca más sólida, porque el corazón se me desbarata
y necesito sacar esa agüita, desahogar el alma,
consignar cada lágrima ahí, que de los ojos ya no aflore nada,
para cuando lo recuerde, el corazón sea valiente.
De roca señor, para tener en ese frasquito
encerrados mis sueños, pero también el dolor de haberlo perdido,
en esa agüita salada se quedará el mar de mis recuerdos,
los secretos que el silencio me ha confiado,
el nudo que traigo en la garganta.

LA LUNA SE TINÓ DE ROJO

Hoy la luna se tiñó de rojo,
por el río navega un pequeño barco de papel
que algún pequeño dejó bogando a la orilla del río,
los árboles llenos de nidos esperan escuchar los trinos
con el amanecer.

Pero hoy la luna se tiñó de rojo
al ver la masacre que gente sin entrañas
acatando órdenes lleva a cabo
en una guerra constante por adquirir
dominio, supremacía y riqueza, entre las naciones.

Acaso ese barquito
que mis ojos vieron surcar el río
sería de algún niño, que derramó su sangre
mientras con horror veía morir a sus padres
en una guerra que no era la suya.

Y quién le explica a esa avecilla
que busca desconsolada el nido
donde dejó a sus polluelos
que ese árbol roto y sin hojas
fue antes su hogar.

Hoy la luna se tiñó de rojo
y se oculta avergonzada
porque no logra comprender
a su hermano
el hombre.

SE VENDE UN CORAZÓN

Se vende un corazón,
un corazón muy grande,
tan grande que ya no le cabe en el pecho.
Se encuentra herido y maltrecho,
lleva una espina clavada, muy dentro
Una herida profunda,
tan honda que por ahí
la vida se le escapa.

La sangre se escurre,
como río sin cauce.

Se vende un corazón,
ha sido pisoteado.
¿Tu lo quieres amigo?
pasa, rescátalo de ese charco de sangre,
¡si logras salvarlo!,
le devolverás la vida.
No necesita medicina humana,
ni gasas que tapen la herida,
mucho menos de remedios caseros.

Se vende un corazón herido,
¿cuánto ofrecen?
¡dos pesos acaso!,
les advierto, no será fácil curar esa herida,
pero ¡si tú lo logras, amigo!.
Te lo regalo por siempre.

LA BRUMA ENVUELVE LA NOCHE

Como la bruma envuelve la noche
y el viento se vuelve tornado que atrapa a su paso,
así quiero me envuelvan tus brazos
y me atrapen tus besos.
Como el cielo extraña a las estrellas
y el gorrión al nido,
así te extraño cuando el silencio, no trae tu voz,
ni mis labios sienten los tuyos.
Como decirte que te amo, si las palabras
las he dicho todas,
tendría que ser inventar un nuevo diccionario
en donde el río sea mi voz,
las flores mi piel
y el panal de miel el dulce,
que embriague tus sentidos.
Como decir, que nuestros caminos se dividieron,
si solo veo una brecha, por la que siempre andamos juntos.
Juntos tejimos este amor, con hilos de dulzura,
color del corazón,
y entre punto y coma, hilvanamos los sentimientos,
que caen como cascada al manantial
que lleva amor a mi morada
donde habita tu corazón.

NILMA ALBUQUERQUE BRASIL FALCÓN

nilma

 

 

 

Professora, Educadora. Gosto de poemas, criar poesias e de Literatura… Nasci no Brasil, na ilha de Parintins – Amazonas. No dia do meu nascimento, chovia bastante, segundo relatos de minha mãe… talvez, por isso, tenha sentido e percebido o acordar para a vida… aqui fora. E, foi assim, no dia 09 de janeiro de 1965 que comecei a sentir, perceber e constatar o cheiro e a essência da vida. Vejo a vida em forma poética, quase sempre!
 

 

 VERANO II

Foi assim, de repente, tropecei,
Com o teu sorriso preso e um olhar
Enigmático? Sedutor? Encantador?
Não sei explicar, mas o “olhar”:
Foi paralisador e extenuante.

O olhar que prende e desconcentra
De descoberta  e sonhos.
Não foi preciso mais nada,
Somente “o olhar”.

Palavras, para quê? Silenciaram.
Pois, tudo estava no teu olhar.
Duravam momentos ou segundos.
Todavia, deduziam uma história.

Não foi preciso conjugar verbos
Nem os teus nem os meus.
Lembrar-se dos substantivos?
Vieram adjetivos que denunciavam.

Foi o teu olhar, teus olhares,
Que me calaram e fizeram-me
Sonhar, delirar, entorpecer, entregar-me.
Vencida por forças sedutoras…

Gestos reveladores, respirações ofegantes.
Os doces e vorazes beijos,
Que nos condenaram ou libertaram.
Fomos libertinos, luxuriantes: tu e eu o tú y yo.

VERÃO

Um corpo exaurido
Uma alma leve.
Quem sabe, um declínio…
Para surpresas da vida.

Um olhar forte, firme, sedutor.
O sorriso preso e ofuscado
Não seria possível detectar…
Além disso.

Dias que passam
Corpos e almas…
Agora vulneráveis.
Os “bons dias” firmes, formais, sensuais…

Respirações ofegantes, corações  acelerados,
Visivelmente atraídos.
O desconhecido? Talvez.
Corpos que se atraem?

O querer da entrega absoluta, a libido…
Os beijos sôfregos, latentes  e doces
Vozes suaves, mansas,  dominadas que silenciam.
Mãos desesperadas a procurar…

Feromônios fortes, vorazes…
Braços e corpos enlouquecidos
Beijos que entorpecem
Desarmam…

O querer proibido, desejado.
Olhares que se cruzaram
Corpos que se queriam
Ainda não totalmente saciados…

DELATO:

Eu me delato…
Sentir a brisa no rosto me faz bem,
Gosto de chuva, um belo arco-íris, pri-ma-ve-ra!
Sou mulher e fêmea.

Meu corpo pede um sussurrar ao ouvido
Mãos entrelaçadas fortemente são enlouquecedoras
Voluptuosidades, afrodisíacos, êxtases
As mesmas respirações, ofegantes  e delirantes.

Sou mais fêmea que mulher
Tenho calafrios, delírios alucinógenos
Podemos mergulhar em paraísos onde possamos conhecer e ficar
Quero ser o que nunca viste.

Posso ser tua, hoje, amanhã e depois
Posso ser suave ou não… tua fêmea.

DOR

Dor…
Que angustia
Que assusta e dilacera
Que corrói o coração

Que deixa um gosto amargo na boca
Que nos faz suar e gritar
Que deixa as mãos geladas
Que tem cheiro da morte

Que oprime
Que nos faz chorar, lamentar.
Impossível conviver com ela…
As mesmas dores nos fortalecem e assim levantamos

Saímos da obscuridade e corremos atrás da luz e do brilho.
Corremos atrás da alegria e esperança
Corremos atrás do vento e do sol
Corremos em direção ao mar, rios, montanhas e vales.

Corremos para admirar a beleza das flores
Corremos para observar  os sorrisos das crianças.
Paramos para ouvir os conselhos sábios de quem já viveu muito
Despertamos para a vida.

ESPERANÇAS

Por tua causa eu me despi por inteira
Tirei as máscaras que escondiam minh’alma
Alma pesada, que há anos transportava em meu ser
Vesti-me do novo e me desfiz da velha vida.

Carrego agora comigo a leveza da vida
Sem imposições, obrigações e rituais monótonos
Descobri que posso ousar e avançar
Meus medos perderam-se pelo caminho.

Hoje, meu espírito ressoa ávido
Pelo frescor da vida e dos sonhos
Não tenho mais que agradar ou fazer “salas”
Meu espírito foi liberto pela verdade.

Sinto o cheiro e sabor do novo no ar
O vento, as brisas enchem meu corpo
De alegria e esperança
Agora posso dizer: sou metamorfose e vida.

MÔNICA CAETANO GONÇALVES

monica caetano
Brinco, brinco muito!!! Rir e fazer rir as pessoas…Afinal, a vida é braba demais prá se levar ao pé da letra…
Ah! As letras…Adoro literatura, bons autores e poesia. Sou atrevida, escrevo e adoro poetar, sobre a vida e o Amor, tema maior dos poetas!
Falo sério também, não é todo dia que visto rosa… Os temas sociais, política e saúde pública são minhas paixões, o bom debate de idéias me fascina!
E música, sempre…Os prazeres da vida!
Um pouco de mim aqui, já que o que vai no meu coração ou mente, como preferem alguns, poucos conhecerão, enfim…

 

HAIKAI 

 I

Madura e inflorescente,
colho as flores
que me brotam por dentro.

II

Já morri muito.
Hoje, vivo,
enquanto não termino.

III
Léguas e pés descalços,
trôpegos caminhos.
Vou, íris e arco.

IV

Se me faço muda e tantas vezes me calo,
é por saber da semente
o tempo de florescer.

V

Algumas manhãs parecem espreguiçar domingos
Como se o tempo
Nunca fosse tarde.

VI

Há que se repousar a pena
Sob a mão que a acaricia
Até que a noite escreva estrelas.

VII
Se calo em mim todas as vozes,
ensurdeço os fios
que me tecem as filigranas do mundo.

VIII
Há tempos que passam,
tempos que passam vidas inteiras
nas memórias que somos.

DANÇA DAS ESTAÇÕES 

Hoje, muda,
Embala-me a melodia
Que a dança da vida
Em mim recria.

Mais tarde, silente,
Lanço sementes
De sonhos e desejos
Ao vento.

E por breves e eternos momentos,
Saboreio os doces frutos
Que o calor de teu sol
Fez brotar em minha terra.

AVE DO PARAÍSO  

Há muito,
guardei-te protegida de olhares ciganos,
do mundo,
sob sombras minhas.

Até
que madura e plena,
domaste-me a pena,
desenhando tuas próprias asas.

Deste-me teus contornos e cores
e voaste,
exalando o perfume teu
que habita em mim.

COMPOSIÇÃO VIII 

Quero retas eretas
Em curvas acentuadas.
O côncavo e o convexo
Em movimentos suados…
A vida
E sua concretude abstrata.
O corpo que pulsa,
A alma que sente…
Dualidades complementares
E dúvidas cartesianas…

EROS

Diante de ti,
como as rosas,
simplesmente me calo…
Guardo na alma as memórias
de tantas melenas e Helenas
e suas carícias plenas e obscenas…
Crio notas, acordes e melodias
que nem querubins ou Jobim tocaram,
danço harmonias,
odes, prosas e versos
sonhados por poetas maiores,
na indizível linguagem
do Amor vivido…

ELEAZAR ROMMEL PÉREZ TAMBO

Nací un lunes primero  de mayo, a las 11 y 45 de la mañana, en el Hospital del Empleado de Lima; de pies porque mi madre se negó a traerme al mundo por cesárea. Pasé mis primeros diez años de vida en un barrio populoso de la misma ciudad a la vera del río Rímac, el hablador que llenar de rumor mi ciudad. Luego nos mudamos, con mi familia, a un distrito nuevo (Los Olivos), pujante  y emprendedor, que es hoy el corazón de la Lima clase mediera donde hoy ya no vivo. Tuve una infancia muy feliz teniendo ni poco ni mucho pero si el amor de mis padres y de mis hermanos. Además nos reuníamos mucho con mis tíos y primos. Cuando tenía unos ocho años, cuenta mi mamá, me perdí una tarde en la casa de uno de mis tíos, que tenía una biblioteca fabulosa. Me buscaron por todos lados, preguntaron a todos mis primos –que eran muchos- y luego de mucho rato, me encontraron en dicha biblioteca (el último lugar donde me buscaron) leyendo ávidamente una novela. Gracias a eso, no solo descubrieron mi amor por la lectura sino que mis padres me empezaron a comprar libros.

Me casé muy joven, cuando apenas había ingresado a la universidad a estudiar arquitectura, y si bien ese matrimonio fracasó, me dio el mayor tesoro, que ilumina mi vida y llevo en mi corazón: Rommy, mi bella y talentosa hija. Sufrí la pérdida de mi padre en 1998. Desde hace 14 años, he recorrido el Perú, trabajando en construcciones para minas y aunque siempre escribí (comencé con cuentos en el colegio, poemas y cartas de amor para mis amigos en la adolescencia y concursos en la universidad) es aquí cuando empiezo a escribir en chats y foros, para paliar la soledad, hasta que llegué a poetas trabajando, gracias a la musa que me inspira, y el resto de mi historia la conocen. Hoy vivo en Arequipa, la segunda ciudad de mi país porque trabajo en la mina Cerro Verde, desde el 2008. El 2011 tuve un accidente automovilístico, muy grave, que casi me cuesta la vida. Tengo pendiente escribir una novela, hace mucho, pero falta tiempo (que ya encontraré).

SUEÑOS QUE INSPIRASTE

Casi necesitaba escribirte un poema
que relatara lo que cuentan mis sueños,
que nacieran palabras allí donde las
tuyas se hacen magia, versos, poemas…
un poema cuya voz cantara lo que tú
inspiras cuando te puede leer el mundo.
Triste utopía: querer ser como el mar
cuando no soy más que un arroyo vacío.

En el correr de ese firmamento poético
que son tus palabras cuando escribes,
encontraba un punto donde la armonía
parecía ceñirse a mi piel y a mi alma
en ilimitados recorridos de mar y arena.
Acostumbrabas decirme tantas cosas
enlazadas al crepúsculo  de mis sueños
en un nudo, amarre marinero exacto,
como los que describes en tus poemas.

La Luna nos envolvía entre sus velos,
si, donde se amaban nuestras sombras,
y en el arroyo vacío leías aquel poema,
perfecto, que aún no he podido escribir;
pero todos los sueños que inspiraste,
no detuvieron el tiempo en ese instante
porque guardaron la magia del amor
con la que nos encantas cuando escribes.

SE ME ACABÓ EL AMOR

Ayer, lejos, pero muy lejos del mar
con tu imagen, siempre, sobre mis ojos
no te vi en aquella bandada de gaviotas
sino en medio de una profunda tristeza
y mi libertad, aún para escribir,
estaba, ni alegre ni furiosa…, ausente.

Preso, como el que solo espera la muerte
y no ha visto nada, sin palabras,
ninguna, también ausentes, inexistentes;
si de sueño me convertías en pesadilla,
la misma pesadilla de no sentirte más.

Ayer, ya no tenía versos, ni en mis labios
ni en los tuyos ni  en los de nadie,
no había sosiego pese a soñarte siempre
con los versos que alguna vez merecí.
No, no soy libre…no lo seré jamás.

Ayer, te soñé de nuevo, no se porque
con esa voz que me llevaba al cielo,
acortando distancias, anulándolas…
y brotaron de la nada los recuerdos,
y me deje revolcar por tu presencia,
en ese ayer, de un mañana sin final.

Ayer, imagino tu tristeza y alegría:
Ya no más, seré el espejo de tus sueños,
que un huracán te arrebató.
Hoy, si al fin eres rabiosamente libre…
ayer, tristemente, se me acabó el amor.

SETIEMBRE

I

Cautivo de cada noche, sin el café
donde encontrarte,
dibujo en la arena de este desierto
un oasis de pena eterna.

Se paran en medio de mi confusión
las agujas del reloj,
como cómplice del amor concebido
en medio de tus versos,
palabras bruñidas en fino mármol
con pincel de lino.

Aquel sueño en el que puedo ver
el castillo dibujado
desde mi corazón , con tu nombre,
hace que tus alas
atajen el tiempo en ese setiembre
que no quiere volver.

II

Se me escapa setiembre
de tu piel, de tu mirada;
como lluvia persistente
cayendo sobre el mar.

Se me escapa tu beso,
no se graba en mi boca;
se quiebra en el aire
como danza de gaviotas
sobre frágiles cristales.

Se me escapa la noche
cuando destilas tu sangre
lentamente, gota a gota,
sobre la finísima pluma
que desgarra las palabras
que componen tus versos.

Se me escapa hasta la luna
reflejada en tu mirada
que sobre alas de mariposa
vuela llevándose su luz
perdiéndose en el horizonte

Y ya en el alba, despierto
para encontrar esa brisa
que me traiga el setiembre
que me enamoró de ti.

PÁGINAS LIBRES

Tan lleno el corazón de esa pasión
que luego conviertes en versos,
hechizo para quien te lee, es difícil
pensarte frente a una página
¡en blanco! ni siquiera un instante…

El sendero que juntos trazamos
palabra a palabra, sueño por sueño,
esta dibujado en mi memoria
como todos tus poemas en mi piel.

“El pasado sostiene el presente
para que todo futuro sea posible”,
nos decía siempre mi abuela;
el amor que germino tu semilla
tiene que haber sido tan puro
para que escribas tan cristalino.

Las sonrisas que hoy añoras
pintadas están en la que esbozo
si escribes de nuestro amor
que no es inverosímil ni fugaz
sino de los que quedan cada
vez menos, como dice la canción.

Escribe, que ese es mi mejor
deseo para este año que empieza,
que no quede hoja en blanco
o página en blanco sin terminar;
no respondas mis reclamos
que solo son fruto de este dolor
interminable, tu ausencia
y si puedes escribir tan bonito
es porque oyes al corazón,
la razón es para los científicos
no son para ti ni para mí.

Llena tus páginas del perfume
de tu piel, de tu alegría.
Que las lágrimas sean el mar
en el que naden los versos,
tu mirada la luz que fulgure
sobre el refugio que dibuje
y solo es posible con tu amor…
365 páginas en blanco
con 52 poemas de 12 versos
para leer una sola idea:
te amo, para que las mías
sean solo páginas libres
y mi mejor deseo…realidad.

ESTE ES EL SILENCIO

Esta noche, en silencio, me pensaba derribado
en la indolencia de tu olvido pero…
¿qué dicen los silencios cuando no hablan?

Este silencio espera tu regreso
porque sabe arreglárselas con la congoja;
espera sosegadamente
porque sabe que tu ausencia, si es de este mundo,
no puede prolongarse eternamente.

Éste es el silencio que guarda mi alma
¿no sientes el susurro en tu regazo
mientras nos abraza esta llovizna tardía
y el rocío apaga mis miserias?

Éste es el silencio de esta noche,
el silencio de esta llovizna y del grito que,
en tu ausencia, me hace mudo…

RUSSO DYLAN-GALEAS

 Russo Dylan_Galeas 003

 

 

Russo Dylan-Galeas es el creador y fundador de www. poetastrabajando.com  Proyecto Escarlata™ donde es  webmaster y administrador.

También es el creador y editor de la Revista LetrA – Z.

Reside en Canadá

 

 

 

 

 

UNO MÁS UNO VOS

Mi cuerpo extendido a tu piel
con sabor a boca, con sabor a miel.
Bajo mi peso y mi pecho,
estás a latidos. Estás en mi lecho.
Tu mirada fija, perdida.
Te me venís gata, gata enloquecida.
Abiertos los poros, libre el grito.
Sudor del pecho, movimiento que repito.
Beso. Boca humedecida. Savia caliente.
Palabra queda. Escalofrío ardiente.
A filos cortantes, te estás moviendo.
A goces de lo hirviendo, derritiendo.
En esta suma, tenés olor a mar.
Sabés a vino en todo el paladar.
Gusto a mujer, desnudez de mujer
pegada aquí, a este lado del querer.

EN MIS MOMENTÁNEOS SIEMPRES

Corre
un caracol al lomo de tal reloj.
Forja un minuto, su espacio en una historia
Relojeros en cirugía, contemplan a un ojo,
el pan de su hambre.
Cortina de algún luto, llanto o risa de un
poeta. Vida.

En mí, el tiempo gotea de abajo para arriba,
arde el sentir y quema el hacer.
Cocino mi día, almuerzo mi gerundio.

En vos,
camina despacio mi poema. Te recorre.
Besa, exprime, siente, se gusta. Te
reconoce.

Mi decir: Canto, mi escribir: Música.
No hay queja en la palabra, no hay gesto en
el dolor.

Entre los dos,
hace muchos barcos ya,
que no estamos solos.
Marinera de mis momentáneos siempres,
hemos aprendido juntos
que en una lágrima hay mar.
Y qué grato es navegarlo,
navegarlo con vos.

ME CAZA LA POESÍA Y NO ESTOY PARA POETA

Aúlla el minuto y vela el reloj.
Olvidar es mi escalera al recuerdo.
Noviembre en calendario y yo sin amor.
Al final de apurados intentos
un surco en luna es lo que me queda
cuando miro a mi derecha y nada de vos.

El parque central tiene colores, risas en bocas
carreritas de zapatos tiernos y otros coquetos.
Mi pecho no es parque ni es central
colores coquetos, risa tierna, zapatos…
decoran heridas, cortan decoro
mas adentro de mi camisa de hoy.

Un lago hace olas al borde de un pato,
de gala y para poetas está la tarde;
humos de condimentos,
pimientos y otros relajos,
menjurges para la gula.
y yo para ningún lado
cuando de tus trapos y telas
ni aroma ni formas de caer.

La noche se viene arrimando
y en la calle de fiestas
las copas esperan su vino,
el trago atarantador
calentará gargantas,
insolentará ganas para deseos
Y yo, aunque me meta en la jodarria,
sé que el frío me sacará un conejo de cristal,
líquido y salado cuando mire a donde solías estar vos.

DESFILAN MIS COSAS Y JODA

Así caminan mis cosas.
Hablo de mis objetos,
no de mis pendejadas;
marchan como hormigas
en abastecimiento urgente
y emociones tercas
o luciérnagas de mi oscuridad.
Sé que mis cosas, las azules, verdes,
ocres, caobas, canelas y almendras
tienen alma y tienen nombre
no el de escritorio, cuchara, librera,
bote de perfume o afeitadora,
sino, ese que al decirlo,
hace que recordés mirada,
mujer, amor, noche y cama.
Ante mis cosas se engarabatan
zumos de naranja, hojas de limón
aceitunas, pacunes, guayabas,
degenerados espectro de escarabajo,
nailon de tus piernas,
zapatos de tacón
y desmadres de temblores.
Mis cosas huelen a vos.
a tus gustos,
a tus gavetas;
de ahí, que yo ande,
con el genio de cuatro abuelas
y me encabrone hasta con mi propia sombra.
A mis cosas, las estoy odiando
con molidos vidrios,
ácidos amoníacos,
esencia de donato,
clavos de crucifixión,
aliento mañanero,
tos de fumador,
sorpresa mal entendida,
ardor, herida y yactura,
pero, me atrapo a ellas
como al mejor de los tesoros,
por que en ellas, estás vos
y de ahí no te saco,
porque si te saco…
me quedaría sin torturas.

LA VIDA NO TOMADA

A mi vida la envuelvo de mis ropas
telas con nobleza. Hoja de Adán,
la mezclo con huesos y carne,
receta vital,
le doy su dosis de placer y de dolor,
auto receta vital.
La meto dentro de mis zapatos,
filosofía popular del adónde vamos.
La he sacado de paseo y la he encerrado

Viva la libertad de ser mi esclavo.

Le doy la hora, casi siempre tarde en todo,
la he metido entre multitudes y soledades,
Animal social por matemática social,
le he apretado su cueva de ruidos y ha callado
el derecho a mi derecho.
La arrimé a otras vidas con las que
Compartió hasta el: “paremos de jodernos”
y “calabaza a tu casa, vos en tu orilla yo
en la mía”
me llena de aire necesario y de grandeza,
me obliga que hable de su estuche como
elegante,
por ella me he abotonado hasta el cuello
o me he desabotonado frente a algunas ganas,
me he peinado y dejado despeinar,
arreglo, desarreglo,
malo, bueno,
risa, llanto,
niega, afirma,
enferma, cura,
izquierda, derecha
había padre, ya no hay padre,
recuerda una mascota, una madre,
me sienta a escribir,
me levanta a leerme en voz alta.
Espejo añejo.
freud en viñeta,
imita, limita, vomita,
uta,puta, chuta,
son las dos y cinco
tenía que haber estado cinco para las dos.
uta,puta, chuta,
paralelismo, egoísmo, istmo
un dibujo de mapa lejos,
patriotismo, orfandad
estoy en lo mismo
lo mismo
sin lo mismo
con lo mismo
con sinlomismo.
Mi vida anda en su cartera
la foto de la caja griega
siete velos, millón de desvelos,
sueño repetido,
dibujo de mapa lejos,
no metido
acometido
afligido.
Normales y pendejos,
desfile acomodado,
como ustedes, voy lentoapresurado
con mi vida a su mandado.

VOS SIN VINIENDO Y YO CON ESPERANDO 

Esperarte  a mis café expreso
y cognac en punto
es asesinar ventanas
y sofocar cuello,
el mío, atolondrado de nudo,
el de una botella con intentos
o el tallo de alguna copa
¡que promete!
Es un reloj al revés,
un chingaste de vidrio
que deletrea tren,
o dibuja manos con adiós,
ojos rotos de lágrima
¡alta definición!
Una lluvia triste
con relámpago y trueno sin acuarelas.
Es arrastrar ruidos de patas de sillas,
hacer de una mesa un cementerio
para codos en lamento
y abrir en flor de luto
la mano lastimera
para zampar al descubierto
el desconsuelo de la quijada.
Es salir a un  constante paseo
de cuatro pasos por el sudor,
es matar a varios,
a uno mismo; en gris,
en una sola imaginación.
Es mandarte a comer mierda
mientras se afila un beso
y se desborona un corazón.
Es una mancha de marañón
en lo opaco y en la rabia
de un calendario desnutrido y pálido
que camina descalzo
a las orillas del desespero.
Y al vos no vendrás.
Magnificado
!En la cruz de un adiós!

JUAN CARLOS MUÑOZ CAMPOS

 huilqui

 

Juan Carlos Muñoz Campos, nace en Santa Rosa de Los Andes, Chile,  el 3 de Mayo de 1956 .

Casado con doña Sandra Pulgar, tiene cinco  hijos, estudia en el Seminario San Pelayo y en Liceo de Hombres  de Talca, posteriormente en D.U.O.C  La carrera  de técnico en turismo
Escribe y gusta de los paisajes del campo. Vive en la ciudad de Talca.

 

 

 

 

 ARAUCO

Arauco, sigue llorando la pena de un Copihue,
el que extravió el camino de la Luna llena,
por Nahuelbuta.

Arauco, tiene sangre que tiñe el pehuén,
tiene Nieve que viste volcanes,
tiene bravos que no claudican jamás.

Arauco espera un renacer, sin milicos ni pacos,
con flores en los bosques de Canelos,
donde la Mapu sea devuelta…

Arauco, sigue de pie después de tanta maldad,
esperando y esperando…
Arauco, ya no llores más.

 TE CONTARÉ…  

Te contaré de sueños que guardo en cuadernos viejos,
te diré que sí, que muchos llevaban su nombre,
que otros muchos se durmieron para siempre entre
renglones amarillentos.

Dime Silencio, ¿por qué eres tan frágil?
¿Acaso no tienes respeto por ti mismo?

La huella de tus alas, el aroma que expeles cuando
te presentas entre ambos, mientras  te rompes, yo sueño,
sueños nuevos, crezco y me alzo airoso entre los versos,
que tú  dejas libre, he ahí, obra y vida de poeta loco.

ABRÍ LA TIERRA TANTAS VECES

Abrí la tierra tantas veces, para dejar en su vientre herido,
la semilla de esperanza sin madurar, a mis quince años,
regaba a lágrimas entre surcos las plantas verdes.

Hoy he abierto otras tierras, tierras blancas fecundas de letras,
semilla son mis versos, y el riego se llama poesía.

Cultivada está mi blanca tierra fecunda con diez mil rosas
blancas y rojas, dos estrellas negras y  los labios del recuerdo,

Las tres Marías siempre presente han rilado poemas,
ahora en mis cincuenta y tantos años.

Lo cierto es que abrí la tierra, tantas veces…

BARQUITO DE PAPEL

El último de mis barcos de papel,
se quedó enredadito en los yuyos,
del esterillo de las aguas servidas
que corrían calle abajo

Una libélula curiosa fue la tripulante
que lo guió entre la corriente.
Encalló con su proa altiva, elegante,
su quilla era un trozo del Diario “La Mañana” de Talca.

Un  vientecillo, que venía desde la costa,
le hizo zozobrar, más, estoico se detuvo.
Su marinera alada, desertó, alzó vuelo.
No volvió.

Un viejo zorzal, parado en una rama de ciruelo,
cantó la despedida, mi barquito se hundió…
Hasta hoy que ha reflotado en el torrente de mis
recuerdos de infancia.

ELLA

De pronto se abre el túnel  del pasado,
Allí frente, sus grandes ojos moros,
Su sonrisa, las tardes, el sol de las playas
De Nueva Bilbao de Gardoqui, ahora Constitución.

Pasó que el destino trastocó aquel camino,
El suyo, el mío el de ambos; pero ahí estaba,
Piel de color canela, parada frente a frente,
Como un espejo de recuerdos, adolescencia.

No quise que el tiempo real se detuviese
Por que ya no vale. No vale, seguir soñando,
Abrir el cofre de heridas que ya cicatrizadas,
Se niegan a sangrar hoy; aunque,  duele verle.

Descubrí que el paso de los años, no borra
Ni las imágenes ni la ausencia de las caricias,
Ni la promesa de sangre que se quedó allá  lejos,
Ahora camina y sigo sus pasos, con mi mirada y la última lágrima.

A su lado camina él, quién se llevó las caricias,
El que despierta a su lado, quién sembró  en sus entrañas,
Yo, no, yo sólo sembré imágenes que se le agolpan cómo me sucedió a mí.

ISIDORA

Poeta chilena, sus letras llegan desde Santiago

Aficionada también a la fotografía, los paisajes y las pequeñas cosas del diario vivir son atrapados con su cámara reflejando colores de la vida.

Y SI

¿Y si al amanecer
tropiezo con tu mirada?

Y por la tarde me escurro
entre tu sonrisa…

Si durante la noche
me acurruco
en tus silencios

Si mañana te amo

¿y si te amo?

ESTA NOCHE

Esta noche…
que la luna asoma
pálida, menguante…
Hoy que los árboles y el viento
huelen a Mayo
alguien susurró a mi oído
que ha llegado el momento
dejaré partir tu recuerdo.

AÚN SUEÑO

Aún sueño,
todavía espero
el minuto,
el instante preciso
en que un piedrazo certero
rompa el cristal de tu silencio
y libere tu sonrisa.

AZUL MORRELL

 

 morrell

Soy aprendiz de poeta nacido en Argentina en 1961.

Estudié arquitectura sin recibirme. Sobreviví a la adolescencia refugiándome en las letras. Escribí sin saber demasiado de gramática y reglas del lenguaje, pero eso gestó después de muchos años que me reencuentre con esta pasión y descubra en la poesía un medio para valorar, acariciar y transmitir la belleza y magia de la vida.

Los motivos que me impulsan hoy a escribir son el corazón, amor y un poco de viento
¿POR QUÉ…?

¿Por qué
mientras las alegrías duermen sin soñar,
sus semanas tienen hijos muertos?

¿Por qué
ser uno por ser alguien
hace que sus ojos mientan
ladrando sin oestes las lágrimas?

¿Por qué
sólo unas vetas de su madera usa
si por más distintas caretas
siempre la misma guerra
ya no tiene motivo ni paz?

Me pregunto por qué…

o si no soy yo más difunto
que días velados por izquierda
al no impedir que en su almohada
de tristezas desahuciada
otra mañana florezca.

 MEZCLADOS

Nadie sabe
que nos mezclamos
ni tú ni yo
que por tragar toda la paz
enviudamos la cordura.

Nadie sabe
que nos mezclamos
que al cantar el aire
y respirar de tu voz y la mía
los insultos se divorciaron.

Nadie sabe
que nos mezclamos
que la pasión te entregó mi corazón
y a cambio me dio tu manos.

Nadie sabe
que nos mezclamos
que vaciamos ojos de tensión
y por tocarnos
las pestañas se estiraron.

Nadie sabe
que nos mezclamos
que del sueño que por turnos soñamos
sólo luces consumimos.

Nadie sabe
que nos mezclamos
que hoy camino con tus pasos
que tu corres con mi huía
y que lejos… unidos
borrachos oscilamos.

QUÉ DICEN ESTA MAÑANA

¿Qué dicen tus ojos?
Hoy no amanecieron condenados
a morir en paredes o techos.

¿Qué dicen?… abiertos, sorprendidos, brillantes
luciendo esa serenidad, que hace plumas las miradas.

¿Qué dicen?… sin urgencias
sin refugiarse tras muros de carne y sueño
dueños de la luz, puros, desnudos
avanzando y fugando entre aves y pétalos
de tu llanto saciados.

¿Dicen acaso, que fueron hechos por la noche
con madera de armonía
o que implementaron con rigor
justas distancias al ayer?

¿O hablan, de la ausencia de la hora?
Aquella fiel amiga, habitante de tus párpados
que huyó, antes que el sol asomara
llevándose de tu boca el sabor a soledad.

Dicen tus ojos

– mientras cruzan de un extremo a otro
por nuevos aires en flor –

que hay amor incrustado en ellos
que han descubierto nuevos caminos
nuevos caminos… y otro corazón.

A OSCURAS

Qué feo y qué horrible
es escribir a oscuras sobre las mismas oraciones
confundiendo palabras, con espacios en blanco.

Suponer última la letra de una frase
y darla por terminada
dejando su verdad, quebrada, moribunda.

Qué feo y qué horrible
es ir sintiendo que lo que se escribe
está escrito un renglón antes, o simplemente
que uno está escribiendo más allá del final.

A oscuras los grises enturbian ideas
la hoja se va marcando. Qué feo.

¡Qué horrible!

Cuando el papel se perfora
y no vemos
la luz detrás.

 Y UN BUEN DÍA

Y un buen día
aparecen o te llaman los amigos
y un buen día
tu mujer te besa y te besa como nunca
y un buen día, el perro
mimoso los mimos espera.

Y afuera,
afuera en la calle, hace un buen día
brilla todo y todo tiene ese tono
que siempre hace a las cosas
aún siendo feas
muy feas… preciosas.

HENRIQUE MENDES

 hTengo 58 años. Mis estudios son de Ciencias Políticas, Economía. También informática, en los tiempos idos de los grandes sistemas. Logística, Salí temprano de casa. Salí tarde de un primer matrimonio. Seguí mis rumbos que me llevaron un poco por todas partes, en varios países y continentes. Un poco de mi corazón se quedó para siempre en África.

Mis dudas eran sencillas. Fui allá, puse el dedo, miré de cerca las historias que no me habían convencido. Poquitas cambiaron mi opinión. Conocí en México a mi actual esposa, y juntos seguimos, en el matrimonio y en los negocios desde hace muchos años.

Todas esas novedades y cambios hicieron más soportable la espera por un momento, siempre dejado para más tarde: el de escribir como actividad regular. Lo hago hoy por no saber cómo no hacerlo.

Tengo un libro publicado en Portugal (Quotidiano Subtil), y otros dos más que no sé cuando van a publicarlos. No busco el suceso o el reconocimiento. Siempre intento tender la mano a los que quieren escribir y no saben cómo empezar.

De mis amigos solo diré que son pocos, pero que no los cambio por nada, y creo que no dudan de mi amistad. Para ellos, todos mis párrafos y abrazos. Y para aquellos a quienes no gusto, bueno, hago votos que compren mis libros, me lean a los pocos, y sigan no gustando de mí. A mi trabajo, lo respeten. No siendo posible, por favor hablen mal esplendorosamente, pero con banners muy grandes y letra de prensa. Mi nombre se escribe con H, no se olviden. Gracias.

FINAL DE VERÃO – 2013

Há um fim de verão, nas ondas do meu mar.
Um calor que é meu, e diferente.
Que extraí e sintetizei, como seiva fosse,
das profundezas formidáveis dos momentos.
Das andanças por lugares só meus,
que percorri de mãos dadas com um fado
muito maior que o meu destino.
De andanças que agora são já caminhos.
Há , sim, um fim de Verão, nas ondas do meu mar.
Mas sou já Outono.
Quente, ainda, e carregado
com todas as cores do Verão.
Sem folhas soltas correndo pelo chão, fenecidas,
arrastando-se sobre as pedras lisas
com o som grave do fogo crepitando nas fogueiras.
Porque minhas folhas , são sonhos que o vento leva e,
e em cada uma delas, a minha paixão desmesurada:
– meu grito de amor que nada, nunca, igualará.
Por isso, minhas folhas irão tendo de mim mais do que eu.
Levar-me-ão em todos os poemas que eu for sendo,
e talvez por mim acendam estrelas, raras,
semeadas únicas como diamantes,
dando vozes a silêncios e madrugadas.
Acenderão luas e sombras cúmplices.
Eternizarão brilhos de vela em olhos lindos,
raízes de memórias em flor ladeando trilhas de tempo.
Areias quentes em enseadas de prata incontrastada.
Bosques de gestos frondosos, regendo um enorme concerto
de milhares de ternuras subtis, sincronizadas
nas partituras voláteis dos momentos …
Talvez por isso aquele tronco desnudo lá na frente,
qual maestro, pára-raios da estranheza,
ergue os braços regendo sob um luar de prata
o coro sempre algo profano das descobertas já feitas.
Imperceptíveis na noite do deserto, alastrando-se,
dunas e véus diáfanos, toques de veludo,
respirações pesadas, narinas de camelos…
E por isso, talvez só por isso, jamais serei Inverno.

FINAL DE VERANO – 2013

Hay un final de verano, en las olas de mi mar.
Un calor que es mío y diferente.
Que he extraído y sintetizado, como si savia fuera,
de los abismos formidables de los momentos.
De las andanzas por lugares solo míos
que recorrí de manos dadas con un fado
mucho más grande que mi destino.
De andanzas que ahora son ya caminos.
Hay, sí, un final de verano, en las olas de mi mar.
Pero ya soy Otoño.
Caliente, todavía, y cargado
con todos colores de Verano.
Sin hojas sueltas corriendo por el suelo, marchitas,
arrastrándose sobre las piedras lisas
con el sonido grave del fuego crepitando en las hogueras.
Porque mis hojas, son sueños que el viento lleva y,
a cada una, mi pasión desmesurada:
– mi grito de amor que nada, nunca, igualará.
Por eso, mis hojas irán teniendo de mí más que yo mismo.
Me llevarán en todos los poemas que yo alcanzar a ser,
y tal vez por mí enciendan estrellas, raras,
sembradas únicas como diamantes,
que darán voces a madrugadas y silencios.
Encenderán lunas y sombras cómplices.
Eternizarán brillos de vela, en lindos ojos,
y serán como raíces de memorias en flor
flanqueando veredas de tiempo.
Arenas calientes en ensenadas de plata incontrastada.
Bosques de gestos frondosos, rigiendo un enorme concierto
de miles de ternuras sutiles, sincronizadas
por las partituras volátiles de los momentos…
Tal vez por eso, aquel tronco desnudo allá adelante,
como un maestro, pararrayos de la extrañeza,
yerga sus brazos, rigiendo bajo la luna plateada
el coro siempre algo profano
de las descubiertas ya hechas.
(imperceptibles en la noche del desierto, propagándose,
dunas y velos diáfanos, toques de sedas y terciopelos,
respiraciones pesadas, narinas de camellos
caminando silenciosamente… )
Y por eso,
quien sabe si solamente por eso,
jamás seré Invierno…

DEGRAUS NAS MANHÃS 2013

Eu encontro-te nos degraus das manhãs.
Escalo-te pelos relevos mínimos que descubro diariamente
meio adivinhados, meio tateados em caricias leves…
-Ensaios. Pontas de dedos, sondando etereamente.
Sei-te nas coisas em que nunca te saberás, pequenas, ínfimas,
e que um dia não lembrarei mais,
de tão perdido de mim nesse olhar com que me olhas,
e onde um dia navegarei oceanos de coisas
que também não precisarão serem ditas.
Eu murmuro-te no vento, e persigo-te nas estrelas
do que poderiam ser madrugadas,
se em dias alvorecessem.
Mas também te escolho noite…
E não te encontro mais,
apenas porque já te sou, como ainda te és.
Não teu, mas tú. E sendo-te , sou.
Sou, de ti, a parte mais inalienável, refeita,
e também a mais prescindível.
Aquela que podes sempre adormecer e recalcar,
remeter ao eco das memórias por viver,
e ser como fomos sempre: – nossos. Nossos!
Percorrendo os degraus das manhãs…
dias, mundos, e promessas de madrugada…
Portanto,
caminharemos indivisos na obscuridade
na risada cúmplice do descomprometimento das causas.
Não sabemos mais, nenhum de nós, rabiscar na névoa dos dias
uma assinatura que nos seja plausível sem sofrimento.
Misturemos letras, assinemos juntos.
Sejamos um, ao menos, por excepção do outro.
Um, Poeta, esperando a vez de ser gente.
Ou o outro, que lá vai sendo gente,
mas que não dá conta de ser Poeta…

TODOS OS DIAS  2013

Todos os dias surpreendo as minhas palavras.
Ignoro os esconsos dos meus caminhos tantos
e os sons frescos das madrugadas.
Caminho por eles com passos desconhecidos
num ritmo de vez primeira,
em caricias tacteantes de vez primeira,
esculpindo anseios em gestos de luz.
Procuro-me onde estiver, sempre,
numa sucessão do que acabam por ser regressos
e bater de portas cinzentas,
sem madrugadas alongando-se
contra o tempo,
e contra a morte cruel do instante
que queria eternizado.
Todos os dias
as minhas palavras se torcem em versos,
ruminam aquelas frases ditas de mil maneiras
até por mim mesmo, noutras horas,
e são cozinhadas neste sangue
que é um só, e espesso,
e único como um nascer de sol.
Todos os dias
me assino no tempo,
e desenho indelévelmente esse traço
como uma corda que a vida vai tangendo
e dedilhando com unhas de artista
e que, ocasionalmente,
soa a mim…

TODOS LOS DÍAS 2013

Todos los días sorprendo mis palabras.
Ignoro mis tantos recónditos caminos
y los sonidos frescos de las madrugadas
Camino por ellos con pasos desconocidos
En un ritmo de vez primera
En halagos a tientas de vez primera
Esculpiendo anhelos en gestos de luz.
Me busco donde estuviera, siempre,
en una sucesión de lo que terminan por ser regresos
y de golpes en puertas grises
sin madrugadas, estirándose
contra el Tiempo
y contra la muerte cruel del instante
que yo pretendía eternizado.
Todos los días
mis palabras se contorsionan en versos
rumiando aquellas frases dichas de mil maneras,
hasta por mí mismo, en otras horas,
y son cocinadas en esta sangre
que es una sola, espesa,
y única como un nacer del sol.
Todos los días
me firmo en el Tiempo
y dibujo indeleblemente ese trazo
como cuerdas de una guitarra
que la vida va tocando
y rasgando con uñas de artista…
Y que, ocasionalmente,
suena a mí.

ISSO É AMOR 2008

Ali mesmo, na parede,
a ampulheta antiga mostra em amarelos de latão
outras faces do tempo.
Fala de quando havia tempo,
e mãos disponíveis para virá-la.
Disponibilidade para o sentimento.
Luz de velas, nos castiçais dourados.
E os sons, cheiros e sabores
que, hoje, são de época…

Baixinho, um cravo tocando, tecnológico,
envolve-me como um beijo lento,
e a noite, lá fora, querendo impôr-se,
aprofunda-se, argumentando brilhos.
Falta-me uma bebida forte,
e uma pena grande, vermelha,
na mão suja de tinta,
saindo duma manga pregueada,
obscenamente alva,
eternamente elegante…
Do lado da ampulheta, severo,
um astrolábio também brilha,
em cânticos de latão e charme
feito de memórias…
Por detrás do cravo, insuperável,
conta-me das ondas antigas
e dos horizontes cinzentos do mar.
Das alturas do astro-rei
anotadas nos pergaminhos,
em sons crepitantes de escrita,
e arranhados de pena, insubstituíveis
neste contexto de memórias
confortáveis, quase minhas.
Mais além,
os meus cachimbos raros
olham-me em ardumes de língua,
dispostos a esperar,
condescendentes,
crendo-me servil…
E eu aqui, de mãos crespas
nos gestos da escrita,
vendo-me em todas as histórias
que compõem a minha história,
em repetições inevitáveis de anseios,
e ínfimos afagos doloridos,
íntimos como pequenos desconfortos…
Falta-me mais, muito mais,
do que essa bebida forte.
Falta-me o ritmo forte da África,
em dialetos , ao amanhecer.
Falta-me o silêncio dos peixes,
em cores distorcidas
no vidro líquido.
Faltam-me as velas,
e o vento caçado,
fazendo força contra a cana do meu leme.
E o deslocamento sem som
espirrando salpicos salgados,
nos meus olhos focados longe.
Tão longe,
que a saudade não é isso …
Isso é amor!

GUSTAVO ENRIQUE MESTRE CUBILLOS

mestre

Poeta y Abogado en Formación de la Universidad Cooperativa de Colombia, Seccional Ibagué, y ex Consejero Municipal de Juventud de la Ciudad de Ibagué (2009 – 2012), con Diplomados en: Derechos Humanos y Derecho Internacional Humanitario realizado en la Universidad Cooperativa de Colombia, Seccional Ibagué, en el año 2013; Participación e incidencia Política realizado con el Centro de Educación para el Desarrollo CED, Alcaldía Municipal de Ibagué, Secretaria de Apoyo a la Gestión y Asuntos de la Juventud, y Corporación Universitaria Minuto de Dios UNIMINUTO sede Ibagué, en el año 2011 y; Control Social a la Gestión Pública y Veeduría Ciudadana realizado La Escuela Superior de Administración Publica ESAP, bajo la Supervisión y Control de la Contraloría Departamental del Tolima, en el año 2014. Con formación en liderazgo para la convivencia y la paz en la Corporación Escuela Galán; y en Fortalecimiento Organizacional y Políticas Publicas en cursos y talleres realizados en el marco del proyecto “Jóvenes Constructores de Política Pública para la Ciudad de Ibagué”, dictados por la Alcaldía de Ibagué, Acción Social de la Presidencia de la Republica y la Unión Europea entre otros cursos, ponencias y talleres.

A LA MUJER COLOMBIANA

Desde la Guajira hasta el Amazonas
Desde el Pacífico hasta los orientales Llanos
Se encuentran distintas Rosas
Variedad autóctona del territorio Colombiano
Hermosas como ellas solas
Elegantes tanto en invierno como en verano.

¡Oh! Mujer Colombiana;
Madre, amiga, compañera, hermana…
Cómo no admirar tu belleza
Si eres la vida del ayer, del hoy y del mañana
Eres musa que inspira a Poetas
Eres toditita de nácar
-sagrada luz transfigurada-

¡Oh! Mujer Colombiana
Fórmula perfecta de la hermosura
Tienes sangre de guerrera
Por la que se pelean los luceros, los relámpagos
y la lluvia
Eres costumbre de inclemencia y cielo;
Para Dios y el hombre una vulnerable
y abrumadora aventura.

A CASACARA MI PUEBLO

Calles huecas, con lodo y escobilla pordiosera
Por donde niños a pies descalzos
se ven ir para la escuela,
llenos de lombrices
y muchas veces sin comer acuestan
en camas o trojas prefabricadas de palo
y de cobijas sus esteras.

Sus viviendas son ranchos
techados con paja o palma
por donde se filtran las goteras
y de noche no asustan los espantos
si no el crujir de una fea guerra.

Pero aun así digo;
¡Qué bonita que es mi tierra!!!
Aunque ya no ande en sus prados
Ni en sus montes busque leña
Aunque ya no ande a pies descalzos
Corriendo en sus aceras.

Casacara te extraño tanto
Te extraño tanta tierra bella
Y aunque tus fachadas decaigan
del departamento del cesar eres la reina
hermosos son tus paisajes y tus campos
bañados por Caño Arena.

Tus casas de bareque
Y tu arborización
Te hacen la más fresca,
Casacara, vivirás siempre en mi mente
Porque eres mi Madre Tierra
En cualquier lugar del mundo diré:
¡Casacara! ¡Casacara!
Eres la más bella.

MIL VIDAS ESPERANDO

He vivido mil vidas
ugando a la escondida
Tratando de encontrarte
Para en tu rostro plasmarte
Un beso tan eterno
Como Dios o papaché

Cuando fui Roble tú eras Galandria
Y en mí no quisisteis anidar
Porque te gustaba el aroma de los Cedros
Cuando fui Roca tú eras Río
Y por mí no se deslizó tu Cauce
Porque te gustaba la arena de los Valles
En la Llanura en vez de la Roca inerte de un filo

Y así, una y otra vez
Reencarnamos tan distantes
Pero te puedo jurar
Que recuerdo tu aroma
Como el viejo testamento
De este amor tan manifiesto
Que ha transcendido el infinito eterno
En excursiones matusalénicas
Entre fobias y rencores
De mi fantasmal nostalgia

Por eso hoy que reencarnamos en humanos
No me mires como hermano
O como un amigo muy cercano
No me sigas condenando
A vivir otras mil vidas para poderte besar

BELLA CASTIDAD DE UNA FLOR

(Montañas de Colombia, Julio 26 de 2003, dedicado a Madeleyne Alvira Portillo que en paz descanse)

Perfume virginal
Cual jardín destella
De aquella humilde flor
Quizá la más bella
Cual semilla silvestre
llega hasta ahí;
sin dejar alguna huella,
¡creciste sola, sin vientre!
Y aunque las Rosas te envidien,
Entre ellas eres reina
Deja que critiquen
Y que murmuren las estrellas,
¿no vez que tu perfume
Lo quieren tener ellas?

Llegaste del campo
Del cantón -naturaleza-
Y en tu toque de encanto
Guardas amargura y tristeza,
Cuán dolida está tu alma
Cuánto confundes tu riqueza
A todo amor haces daño
Y al mismo tiempo al cielo rezas,
Dejas pasar los años
Y tu vida no aprovechas…
¡¡¡¿No ves que hasta los malditos rayos
se detienen al ver tu belleza?!!!

Taciturno corazón
No las mires más a ella,
A esa virginal flor
Que en vigilia su venganza espera,
-Quiere vengarse de Dios
Por haberla hecho tan bella,
Más reluciente que el sol
Envidiada por las estrellas
Aromatizada por el amor
Reñida por la belleza-

Déjame besar el talón
De esa tierra que te lleva a cuesta
La misma que el sol envidia
Y la envidian los demás planetas
Sabiendo que eres la niña
A la que Dios no quiere muerta
Déjame ser tu guardián
Déjame admirar tu hermosura
Bañarme en tu manantial
aromatizado por tú amargura
Déjame descubrirte fresca
bañándote bajo la lluvia,
Tú hermosura virginal
Yo quiero verla desnuda

Quiero fundirme en tu polen
Quiero saborear tu dulzura,
Despertar la envidia de la abeja
aquella que saborea la miel que tú depuras;
Mientras la mariposa…
Espera tras las rejas
La dieta de tu figura

Figura que excitada espera
su primera noche bajo la luna,
tumbada sobre una estera
fabricada con helechos de la llanura;
Acompañada estas por una estrella
La cual tildan de vagabunda
Pero si siempre ha sido soltera
¡¿De dónde sale tanta bulla?!

-De la envidia de otras reinas
O de las que perdieron su cordura-;
Culpable es el odio que reflejas
A través de tu hermosura,
Ahora solo esta alma en pena
Quiere unirse con la tuya

No importa lo que digan,
Sin esperar respuesta tuya -Lucha-
Quiere descubrir tu vida
Y en vez de tu venganza
Gritarle al dios del cielo
-¡Aleluya! ¡Aleluya!-
Por haberte hecho tan bella
-Tan hermosa
-Tan pura
Por celosamente cuidarte
Dentro de ese jardín de la lujuria
Por ayudar a levantar el estandarte
Culpable de mi locura.

ALEGRÍA VERSUS TRISTEZA

No es la tristeza…
La que opaca la cara de la alegría
No es la alegría…
La que esconde la cara de la tristeza?

¡O acaso ambas!!!…
Fueron tejidas por la vida misma
Para que cobijaran en sí
Los problemas de la naturaleza?

O son acaso la cara escondida
…La cara escondida
de la belleza?

De aquella belleza que fascina
Por la cual la vida se alegra
Aquella que deja el alma sumergida
en la tristeza y en las tinieblas

Alegría y tristeza […]
Dos sentimientos encontrados
Y en su encuentro se vuelven fortaleza

Fortaleza de los triunfos
Fortaleza de los fracasos
La alegría y la tristeza juntas
Convierten al ser humano en bagazo

Cómo añoro mi alegría
Cómo amo mis tristezas
Porque en la vida, son la vía
Que nos ayuda en nuestras destrezas.

JOAN BUNACHI

“Trato de escribir sobre y todo y nada a la vez.

Nací en Colombia en 1976
Soy médico de profesión e intento ser poeta por vocación,
todavía me falta mucho por hacer….”

ABRÁZAME ANTES QUE EL LIENZO SE PUDRA

Reviso los detalles del lienzo empolvado que he vuelto a abrir,
percibo la textura con los pulpejos inflamados de horror.
El cilantro cerrero sigue cubriendo la trocha,
Los troncos y las guayabas se pudren igual,
el cerro aun irrumpe en cada paisaje.

Entre el zarzal y aquellas flores violetas,
se que guardo un mal enfundado en mi encorvada estatura,
muchos kilómetros,
casi todos con la lividez en sus cuerpos.

Te veo niño herido jugar con el molino,
enfermo del alma,
hasta romper en llanto cuando el trapiche empieza a girar,
cuando sueñas en ser el abismo y vertiente.

Déjame abrazarte en tu irremediable escondite,
que has confundido a las luciérnagas con las chispas del fuego,
a la turbia crecida con el chocolate calentando en una tarde envuelta en mortaja.

Déjame abrazarte niño asustado,
que aún quedan espacios en blanco en el paño,
varios de tus pinceles sin usar en la mesa,
tus pupilas reaccionando ante la claridad y la oscuridad….

Que aún soy semilla girando en el aire……

LA HUMANIDAD JODIDA Y DOLIENTE

La mierda se escurre por entre los caños segundo a segundo deshaciéndose en el agua que baja y que sube,
La humanidad jodida y doliente cosecha miserias en campos minados,
y si que lo se al haber llorado por primera vez sin tristeza en este paraíso infernal,
donde se desparraman los sesos de cualquier ser mortal como aguacates en guacamole,
donde la libertad vale menos que un puto dólar o el nuevo euro del norte,
donde hasta los santos más milagrosos con influencias trafican.

Vale más la tranquilidad aparente de los que viven del otro lado del charco,
que les da el aspirar unas hojitas verdes que han adquirido fama y permiso.

Yo a pesar de toda la sangre que el sol ha secado te sigo queriendo,
me río a carcajadas con los vecinos del barrio,
sudo moneda a moneda como asalariado promedio,
sigo bailando la cumbia y tomando aguardiente.

A este convulsionado y desquiciado país de ecuatorial latitud,
vienen hombrecillos de ojos claros y cabellos rojizos y rubios,
blancos e insípidos como las asquerosas ranas de platanera,
supuestamente adaptados al medio al vestirse como andrajosos,
a fundar ONGs,
a enseñarnos los vientos de arriba,
a decirnos como debemos vivir,

Si nos hubieran dejado en el monte ignorantes,
si solo nos hubiéramos dedicado a cosechar para el almuerzo habichuelas,
no estaríamos tan perdidos en el afán de pasar del tercero al mundo primero,
pero la mierda se escurre por presión hidrostática y retorna por efecto de válvula,

la humanidad jodida y doliente…..

CONOCIÉNDOTE
 
Quiero aprender de las batallas que derivaron en  tu sílfide estampa,
y excitarme lujurioso en la prisión en donde concebiste tu temor superior,
quiero saber si tus mangos son dulces, o si no cosechas y prefieres la carne.
Anhelo ver cómo entrenas  fuertes dragones, o tal vez desees  invitarme simplemente a ver cómo duermen los delfines.
Podrías decirme entre broma y broma de donde vienen tus ojos rasgados,
si cuando miras tímidamente estás conspirando,
y si hay antecedentes de paranoia en alguno de tus besos pasados.
Debes tener algún cromosoma de sobra
para poder plasmar  en tu ternura tales ocasos
y tener esas curvas que son más que un dopaje.
Haré lo que mas quieras y más…
como buscarte aceitunas negras y verdes, azafrán y azahares,
triturar  finamente las hojas del té de tus lágrimas,
descifrarte los grabados que han quedado estampados sobre tu manto sudado,
convertirme en la arena, la que pisas y vuela en tu imaginario desierto.
Los dos encontraremos un escondite en donde dances virginal y grácil,
para que olvides  todas tus primaveras frustradas
y sea yo quien las conozca y cargue con su desgraciado recuerdo

CONVERSANDO CON LA VIOLENCIA

¿Sabes de los fantasmas aullando en mi alma?
del dolor profundo paseando por  mis venas?
¿Has sentido el miedo a tus espaldas
o a la angustia como piel en carne viva?
¿Has visto a la desgracia en un espejo
o a la esperanza muerta entre tus brazos?

Es mejor que te calles para siempre,
que nada de lo tuyo es semilla,
es mejor que no me muestres tus colmillos
que yo nací para ver orquídeas,
preferimos todos a la luna amarilla y lánguida de Mayo,
que tragedias y huesos rotos en nuestros verdes campos.

Suelta a tanto ser humano de tus garras,
que quizás un abrazo de cariño tu recibas,
deja de esparcir tu huella por el mundo,
que tal vez descubras que la vida es bella,
escucha esta vez nuestras súplicas y versos,
que quizás dejes de ser violencia para convertirte en un poema.

EL MAR SIN MAREA

No abraces al deseo que nos tienta entre suspiro y suspiro,
ni sigas mis miradas que locas ansían tu cuerpo desnudo.
No liberes tus manos que quieren ejercitarse en mi pecho,
amarra tus pies y déjalos fuera de este espacio pequeño.

Sólo quédate quieta mientras mi existencia se extiende contigo,
déjame dormir cuando tu sueño anida en mi árbol de mandarinas,
no invoques al amor o a la mera pasión cocida con susurros de  lencería.

Tu lengua y mis vicios son un estorbo hoy en este lecho tranquilo,
mi fuerza y tu perversión son golpes sobre el asfalto de esta urbe en ruinas
y la poesía sarta de quejidos  cuando somos el mar en una noche sin  luna.
Como ahora, sin piel ni dobles sentidos.

CYNTHIA HARTE RAYÓN 

 

cynthia

Montevideo, Uruguay

Marca su sino el mes de abril en que nació y el heredado amor por las letras de su madre.

Participa activamente en varios portales literarios .Autora de tres libros de poesía:
“Sentido vs Razón”,”Poesíacarnivora”y  “De pausas y finales”.

Ha participado también en varias antologías poéticas con escritores de varias nacionalidades, entre ellas “Puentes de Utopías” y “Entre letras  Algo Más” editados por Editorial ADL

 
COMO UN GOLPE

Furtiva la tarde
se viste de fiesta,
El aire se endulza
galopa
se enreda…

Y todo me llega así
de un solo golpe…
tú música,
tu Venus
esa luz naranja
heroína efímera.

En esta línea
donde se me escapa el tiempo
voces sobre voces
que gritan un nombre,
labios que reclaman
recuerdos que empiezan…

Y todo me llega así
de un solo golpe
tu imagen
tu sexo,
sudores,
orgasmos…
y aquel temblor de piernas

CALLES VACÍAS

En esta calle vacía
donde abundan los hechos que ya no sirven
me pregunto por el vuelo azul,
por los horizontes blancos.
Me pregunto donde quedo el poema
la mano con vocación de caricia
y el labio definiendo el beso.
En esta calle vacía me pregunto
si será posible la risa,
el caminar seguro
la esperanza sin alegorías ni cadenas.

En esta calle vacía de vos
me pregunto si aun podré hallarme
en  esa esquina
o aquella alcantarilla.

SUEÑOS MALOS

La noche ávida devora la calle,
y no hay grillos
no hay bocas para mi hambre
tan solo un naufragio de estrellas
que no lo salva
ni la soledad,
ni la definición de justo
ni la justicia,
ni el grito,
ni el golpe brutal de la muerte.

Y acá mi pecho,
noche negra,
(intentado izar la bandera,
intentado un viento)
con tanta hambre,
con tantas ganas
de que esta soledad
este páramo de ecos
este desierto
esta negación
de huellas
esta ausencia de pies,
no sea más que el sueño malo
de una noche indigesta de calles
y ruidos.

SIN RUMBO

Voy buscando  un camino
de sol y nacimiento,
canto mensajero
en las calles del trueno y la amapola,
puerta abierta al viento
para atravesar noche  y tempestades.
Una estrella ignorada de los astrónomos,
un cometa fugaz, incendio de miserias…

Voy agudizando sueños
para vencer la muerte.
 
PAUSA
 
Abrazada a la orilla
voy camino a otro naufragio,
han cesado los vientos
pero a zozobrado la nave
y en el pecho, que agotado,
late lento un corazón
el cansancio que se anida
viene nublando a la razón.

Hoy me circunda la calma
que presagia la tormenta
(gaviota que huye a tierra
mujer con las alas rotas),
entre plegaria y porfía
como noche y sin demoras
voy a tragarme otro día.
 
 

JORGE SIERRA

 

jas

Jorge Alberto Sierra. “tío jas”. Nació en: Mérida, Yucatán, México, el  8 de Mayo de 1948. Es  Bachiller Técnico Agropecuario. Estado civil: Casado.

Me inicié en la poesía hace apenas siete años, los cuales para mí han sido unos de los más hermosos de mi vida, ya que a través de este arte he aprendido a dejar plasmado por escrito muchos de mis sentimientos. Hizo naciera en mí, el buen hábito de la lectura de la cual he podido vivir en un mundo lleno de realidades y fantasías, que vividas día con día, me proveen de alegrías. Gracias a la Poesía he reafirmado mi amor hacia mis seres queridos.

Le doy gracias a la vida le doy gracias a mi Dios, le doy gracias a mi madre, le doy gracias al amor. A la vida por cuidarme, a Dios porque Él me la dio, a mi madre por engendrarme y al amor: porque enamorado estoy.
 DE ÉL LO ESPERO TODO

Las palabras, DIOS me las pone en mi boca,
a mi mente, solo ÉL la hace pensar,
a mi mano, la arrastra pa´ que escriba,
todo aquello de lo que me he de expresar.

Estos ojos, que EL me ha regalado
me han llenado de dicha y de placer,
pues con ellos, el MUNDO he conquistado
y por nada los quisiera yo perder.

¡Oh! DIOS mío, te estoy dando las gracias,
por lo mucho, que TU me has dado a mí
y no quiero caer en la arrogancia
y mucho menos el poder perderte a TI

UN PACHANGÓN EN EL HUERTO

Un tomate saladet, le dijo a un chile habanero,
organicemos un baile, popular dentro del huerto,
que todos vengan vestidos como DIOS los trajo al mundo,
que nadie se escandalice ya que vamos a gozar.

Lo escucharon las cebollas, el cilantro y los limones
y corrieron los rumores que a toditos alegró,
bailaremos, tomaremos y cantaremos canciones
y con esta gran noticia el huerto se alborotó.

El rábano y la zanahoria hicieron buena pareja,
el pepino y la sandía también quisieron bailar,
en tanto el plátano macho, solo quería tomar
para ver si así podía a la papaya conquistar.

El brócoli y la coliflor sólo se andaban besando,
en tanto que un aguacate a la piña se amarró,
el champiñón muy mañoso a la uva enamoró y
el nanche sin decir nada a una cebolla agarró.

Con el correr del bailongo y un poquito ya tomados,
intercambiaron parejas que a todos les encantó,
menos al chile habanero que un pepino le tocó
y al que no le dijo nada por purita discreción.

Y así se fueron formando una a una las parejas
y siendo una tuna espinosa que al camote no soltó.
A las seis de la mañana que llegó el horticultor
todavía encontró las huellas de tan grande bacilón
 
 MI LOCURA
 
Si en mis momentos de soledad
pudiese pensar un poco
quizás, mi vida pueda cambiar
pero sin dejar de ser un loco.

Un loco que no hace daño,
pues no piensa en nada más
que en cumplir con esos sueños
que es amar a los demás.

y deseo que mi locura
no se curara jamás
y pudiese contagiarla
a quien aún no sabe amar

CUIDEMOS LA TIERRA 

Vivimos un mundo de gran colorido,
deseamos los seres vivir sin temor,
debemos los hombres cuidar el planeta
y así nuestros niños vivirán mejor.

Es poca la gente que aún se preocupa
y vive pensando cómo remediar
todas esas cosas que el ser de hoy en día,
sin pensarlo mucho puede exterminar.

Los mares, los ríos y nuestras lagunas
han sido atacados con saña y maldad,
también nuestros bosques y fauna silvestre
sufren los estragos, que el hombre les da.

Ya no respiramos aquel aire puro
que hace algunos años se podía inhalar,
hoy sólo hay bacterias, smog y residuos,
que a todo ser vivo lo puede matar.

La gran mayoría vivimos pensando,
cómo hacer dinero y sin importar
si el bosque y los mares son amenazados,
de perder su fauna y área vegetal.

Debemos unirnos todos por la tierra
no importando razas ni la religión,
pensemos hoy mismo que nuestro planeta
sólo ha de salvarse si existe la unión.

Si los habitantes, del mundo pudiesen,
con sus propias manos un ÁRBOL sembrar,
en muy poco tiempo la TIERRA estaría
brindando alegría a quien la ha de cuidar.

Lo mismo los mares, los ríos y lagunas
si fuesen cuidados un poquito más
nos darían gran parte de los alimentos,
que en estos momentos escaseando están.
Jorge Sierra
Cuidemos al MUNDO, no lo degrademos,
no lo exterminemos sin antes gozar
de este gran planeta que se llama TIERRA
y que solo DIOS nos lo pudo dar.

 ¿POR QUÉ ME QUIEREN MATAR?

Mamá, papá, ¿POR QUÉ ME QUIEREN MATAR?
acaso soy el culpable del error que cometieron,
cuando quizás, en un día de amoríos, me pudieron engendrar.

Sí mamá, sí papá, quizá solo fue un momento
en que estaban calurientos sin pensar en alguien más,
quizás, disfrutaron sexualmente, quedándose sin aliento,
mas nunca pensando en todo lo que pudiese pasar.

Ahora que me han engendrado, me quieren asesinar
por motivos que no entiendo y quizás nunca sabré,
es por eso que pregunto a ti, mamá y papá,
si es DIOS quien me dio la vida

¿POR QUÉ ME LA QUIEREN QUITAR?

Acaso tienes tú mucha vergüenza de lo que digan allí,
o es porque le tienes miedo a un rechazo familiar,
mas tú mi querida madre, nunca te has puesto a pensar
que si no hubieses nacido, nada de esto iba a pasar.

El error que cometieron, tanto tú como papá,
siempre habrá en el mundo quien lo pueda remediar,
ya que hay miles de familias que no pueden engendrar
y con gusto aceptarían un hijo aunque no sea de su sangre
en el seno familiar.

Mamá, no pongas ningún pretexto para quererme matar,
no sé si fuiste violada, o no quieres engordar,
no sé si es por tu pobreza o por tu alto nivel social,
¡O es porque engañaste al hombre que debió ser mi papá!

Nada de eso a mí me incumbe y soy yo quien pagará
todos ésos platos rotos de mamá y de papá,
ya que se han puesto de acuerdo para poderme matar
y así exonerar sus culpas ante nuestra sociedad.

Y por si esto fuera poco ya cuentan con sus compinches,
unos cuantos magistrados, que quizás no tienen madre
y dieron su consentimiento de poder asesinar,
a todo FETO indefenso que no agrade a mamá y papá.

Se escucha, se lee y se ve decir a todos los gobernantes,
que con mucha decisión desplazarán al maleante,
combatirán la pobreza y muchas promesas más,
siendo ésta una de ellas, NO a la pena capital,
así sea un asesino o un violador sin piedad.

Yo no sé si algún día vaya a nacer, ni cuál será mi destino,
lo único que yo sé ahorita es que yo soy inocente
y no es justo que mis padres me condenen a morir,
ya que yo no soy culpable para sentenciarme así.

Mamá, dame la oportunidad y el derecho de nacer,
quizás nunca te arrepientas de lo que puedas hacer,
deja a un lado tus temores, no seas una criminal,
ya que si esto sucediera sólo DIOS te ha de cobrar.

REFLEXIONES:

Mujer, sea cual fuese tu situación y si estás embarazada,
por placer o violación no le niegues a ese FETO el derecho de nacer,
ya que es DIOS quien da la vida y a ti una oportunidad
para que traigas al mundo, quizá, a quien te ha de cuidar.

Quisiéramos una respuesta, de esa gente que se dice,
defensor de los derechos, de cuanta gente ya existe,
defienden a violadores, también a secuestradores, a rateros y asesinos,
que sin medir consecuencias solo actúan con maldad
dejando huellas muy hondas en el seno familiar.

Estas gentes, mis queridos defensores, sí se pueden defender,
en cambio un FETO indefenso jamás lo podría hacer,
porqué no abogar por ellos y que los dejen nacer
ya que quizás muchos de ELLOS, grandes genios pueden ser.

VETE

Vete,
no deseo más engaños
de esos que le han hecho daño,
a mi herido corazón.

Vete,
No me hagas escuchar mentiras
ni mirar hipocresías
de esas que todos los días,
escucho y miro de ti.

Ya no deseo estar contigo
ni recibir tus caricias
que tan frías y con malicias
me han congelado la piel.

Vete,
adonde seas feliz
y aleja de mí ese daño
el cual ha dejado huraño
a mi herido corazón.

ALFREDO LÓPEZ

lopez

 

Alfredo Antonio López García, cuyo seudónimo es “Speedy“, nació en México, D.F, actualmente tiene 50 años de edad, su primer escrito y/o poema lo escribió a los once años, le llamó bastante la atención la lectura de poesías a temprana edad y le gustaba al igual que casi todos los niños dibujar, escribe no de una manera constante, sus poemas cuando los logra son esporádicos, escribe de vez en cuando o bien cuando siente una “ carga emocional” , que  siente necesita descargar sobre la superficie blanca de un papel.

A la edad de veintitrés descubre dibujando una figura  humana que se logra con un mínimo de líneas, le gusta y sigue laborando en ella, se da cuenta que dicha figura sintetizada de la silueta humana se puede dibujar en diversas posiciones y le comienza a agregar cosas o símbolos, creando poco a poco y con el tiempo un paisaje en blanco y negro cuyo tema es el hombre, que es producto de su imaginario interior, su creación en materia de dibujo es espontánea y dibuja por impulsos, son paisajes oníricos y es una forma dibujada de una Cosmovisión propia de él, no utiliza ningún instrumento para dibujar, todos los realiza a “mano alzada” y sus temas se encuentran siempre flotando en el espacio.

Escribe entonces de vez en cuando y dibuja más que escribir, tiene un blog cuya dirección es:

http://dibujosblanconegro.blogspot.com

su correo es:      alfredozzzlopez@yahoo.com.mx
DESCANSAN EN PAZ

Así, en el silencio, en sombras y a solas,
como intentando decir que nadie lo ha dicho,
sin angustia, sin ansiedad, para que no digan que estás fuera de sí,
depresivo, alterado, mal, obsesivo con insomnio compulsivo y lleno de impulsos,
que no inventen o vengan con palabras, mini historias, verdades a medias o cuentos,
desde tu punto de vista y el de ellos sabes bien que hay divisiones, abismos, espacios, vacíos,
no pretendes ni te llama tener la verdad, la razón o ganarte la estima o la buena opinión,
eres como del cielo o del mar,
ave que surca el espacio o cual pez que se sumerge profundo,
recorriendo distancias, observando el paisaje, registrando lo que se escucha o se ve,
anotando lo poco común, lo raro y lo extraño,
si el mundo es ilusión, espejismo, humo denso vano…
hay cosas que quedan, senderos vivos, reales, lugar de reposo tranquilidad y calma constantes,
es hoy por hoy el momento, el instante,
esta tarde con cielo rojizo,
mis manos en anhelo, anhelantes,
un insecto diminuto y curioso camina, zigzaguea y emprende su vuelo,
miro al suelo con piedras, guijarros y hay pequeñas plantas que crecen al lado,
respiro, inhalo, exhalo y suspiro,
mi andar es suave, ligero,
no hay hora precisa que acelere a llegar, no hay viento, no hay prisa,
es tu voz en el recuerdo y la mía que en silencios se carga, se auto corrige y del habla por el momento yace y descansa,
es este silencio envuelto en manto de paz que alegra, me llena y en cierto sentido nos cubre y envuelve,
es preciso después de un largo letargo,
irse con tiento, pausado, sereno, tranquilo,
no hay enemigos, acechos, peligros reales, visibles,
es tu imaginación, la realidad y los hechos que ocurren, simples, comunes,
bebe o sorbe del agua que llega a tus manos para saciar la sed en caso de que hayas recorrido senderos, caminos,
eleva la vista, rasga al horizonte con ella,
si encuentras aves, seres y nubes,
señal de que respiras, sueñas y vives,
si puede haber un mal en cada rincón aguardando,
hay más buenos deseos, ilusiones y anhelos en cada corazón con llave celosamente guardados,
si en el ayer nos quisimos ahora resulta que todo es pasado,
con el alma clara ni tan transparente ni limpia,
voy librando distancias, recorriendo veredas, sinuosos caminos,
si me recuerdas con bien puede ser que un rayo de luna ilumine mi faz,
si me recuerdas con mal puede ser que del cielo se desprenda una piedra en destellos y fuego y caiga y se pierda se hunda en  el mar y no exista recuerdo, ni registro de ella, de cómo era, qué quería, ni quién nos hable de su forma de ser…
así se diluye la fe y esperanza,
la débil noción de haber querido decir que todo fue noble, sin dolo, inocencia quizás ignorancia y después de un tiempo que digan:

“descansan en paz”

 LA PIEDRA AZUL

Vengo del jardín de los ecos que se confunden con voces,
regreso del bosque de sombras donde hay escenas, visiones,
ni del jardín, ni del bosque, entendí por entero aquellos lenguajes,
percibí su entorno, su mundo, su ambiente como cuando en el escenario
surcó de pronto en vuelo suave el ave de plumas de anhelo y cada una anhelante,
y quiso decir que la eternidad no siente emociones, ni sufre,
existe hoy, ayer y existirá más que mujer y hombre,
la zorra de aquel bosque hurgaba en río agua que se bebe fresca y es brebaje al incauto alucinante,
desencadena  de lo sensible emoción y es impacto a la vista pues todo lo que percibe se divide en dos:  llanto, alegría,
sentí sobre mi cara lluvia, lluvia húmeda que al escurrir sin querer decía:
sal y entra por todas las puertas, las que se te cierren estarán cerradas, por las que pases escucharás y  verás de todo,
ponte atento y recoge la piedra azul y sabrás que después en espacio abierto la lanzarás al viento,
y al rasgar al aire extrañamente y sin querer te sentirás contento.

 ESTABA EN MEDIO DE LA NADA

Estaba en medio de la Nada,
en Silencio, Divagando, Extraviado y Perdido,
mi Vida se había del Carril plenamente ido,
Poeta de la Calle iba y venía dentro de una Multitud andando,
Ausente, Distraído, Vagando.

Voces, Visiones, Ángeles y Demonios presentes ante los demás Ocultos,
mi Razón asolada, cercenada, Estado Alterado de mi Existencia en Vida.
Viví por Instinto, navegué entre tú y otros sin hacerme notar,  Aislado,
Mi Corazón latió y mi Ser registro cada Vivencia, cada Momento,
Testigo Fiel de lo que en la Imaginación se crea, se inventa y existe.

Quiero Ser lo que fui, lo que Soy y nada niego,
el Futuro no ha llegado, nunca Llega,
estoy aquí otra vez, exclamando, viendo, re existiendo,
todo ocurrió y ha ocurrido, Dibujo y el Juego de Palabras extraña, fascina y me llama…
Te Quiero, te Quise y en Pensamientos Obsesivos, Fijos,  te exclamo, te llamo…
Te Invoco y en la Imaginación…         te Toco.

ES UN HOMBRE QUE HABITA EN LA TIERRA

Es un  Hombre que habita en la tierra,
que habla, guarda silencios, hace y observa,
realiza pequeñas empresas,
su valor reside  en que vive con Lobos y se defiende allá abajo,
se enamora, se sonríe y se  alegra,
acierta, se equivoca, su orgullo lo eleva, se avergüenza de cosas y yerra,
anda distintos caminos, se  confunde, se asusta, se espanta, se concentra y regresa a su rumbo,
encuentra, encontró y también ha perdido  variedades de amigos,
anduvo en veredas extensas de callejuelas inciertas, escuchó conversaciones del Diablo y de Dios,
pereza, Industria, la perfección y la gula,
virtudes  y vicios  le  han susurrado  al  oído,
ha  salido  de muchos enredos del último sus manos no lo ayudaron,
se  acordaron  de él el Amor del más allá que  vino por parte de Madre  en  ayuda el Hermano,
Dios ha mirado y sus ojos soslayo,
y siendo necio suavizó terquedad y se resguardó en su conciencia,
lágrimas y el paso del  tiempo en si le han enseñado,
anda alegre y se vuelve fuerte  en  el mundo  y  en  el  dolor  del  pasado,
solo  adhiere  actividad, lectura, aprendizaje y trabajo,
el Amor lo  tiene  que dar de mil maneras y tratos,
de nada se queja, conoce al Hombre y a la Mujer y la Ley de la Selva,
no le han achacado delitos,
va con tiento, las pasiones suelen llevar a prisiones,
la voluntad  y el dominio  de  uno u de otros son fuerzas de imanes,
que rechazan o jalan y a veces el remolino es fuerte y es grande,
la Verdad es que se vive la Vida,
ha perdido razón, conocido locura y dase cuenta que la certeza es Grande y es cruda,
magia, visiones y fuerzas desencadenadas extrañas ha desechado y prefiere el tejer de la araña,
la Inteligencia es en veces mera palabra,
la existencia se vive,
y ser alegre se le nota en veces y a veces,
que de la Muerte la hora en que a ella se llegue…
será seguramente que de tanto sueño,
algún día deseosos aceptemos cerrar nuestros ojos,
y así callados, serenos… nos reunamos en pos de respuesta…
a este tan extraño caminar, andar y divagar por el  Mundo,
que nadie entiende, explica, acierta en decirlo o simplemente digiere o comprende,
en la esfera azul que ha visto pasar Reyes y Reinos, Imperios y miles de millones de seres humanos que emprendieron y
emprenden batallas y guerras en el afán voraz de imposición, dominio y conquista y subyugar de alguna manera u de otra a los
seres de otras partes del Mundo… que alguien alguna vez vino y les dijo…
que ese,  que ese era su Hermano.

AQUEL FINAL TRISTE Y SOLITARIO

Esa Angustia y Ansiedad que en aquel momento con tus palabras externaste,
ese miedo innato que los seres en veces y muchas veces somos presa y nos inunda y nos invade,
dejaste claro que vivías y sentías cual hormiga sobre de una hoja casi seca de algún otoño que se perdió en alguna coordenada del pasado,
oscilando sobre de un Mar en movimiento, extenso y agitado,
sin rumbo, sin dirección,
el infinito y los abismos por todos Lares te rodeaban y acosaban,
no había Dios y la Fe era un eco diluido en el espacio oscuro y vasto que no renace…
pues ímpetu y alegría son palabras que se extraviaron en algún hueco de las espirales del espíritu sin diagramas ni señales,
y el frío de esa noche que llegaba y que caía,
presagiaban junto con el viento aquel final triste y solitario que desde antaño presentías.

www.poetastrabajando.com Proyecto Escarlata™ sigue y seguirá sin….caídos ni perdidos

 
¡SIN CAÍDOS NI PERDIDOS!

Viento fuerte, terremoto o suave soplo. ¡Caídos! Perdidos!
Llegamos a la casa, abrimos y no había hogar, ¡Caídos! Perdidos!
No fuego, abrazo, un bienvenido, nada y nada. ¡Caídos! Perdidos!
¨Los de la casa vienen ¨  ¨Joda que hacemos?¨  ¡Caídos! Perdidos!

¨Agarrate un poco de reloj y calendario y ya verás ¨
Fue tu voz y de ella me prendí. Atolondrado.
Tu mano a mi hombro, no le falta. Qué bien me asienta!
Me llenaste de tu fe. Me arrimaste lo que siempre necesito, vos.

Después de una tajada de unos meses y desconsuelos
Fue hora  de tomar ladrillo, idea y cemento y vos a mi lado
Capitaneando mis frustraciones, acomodando mezcla y labor.
Brújula de mis perdidas, brillo de estrella que me guía si me nublo.

En blanco estaba el espacio, quebramos la botella, ¨Sí¨ gritamos
Y la mojamos de vino, con telas de la imaginación. ¨Sí¨ gritamos
Le acomodamos tonos, formas y matices sangre uva; ¨Sí¨ gritamos
Una pared estaba levantada, una ventana abierta y un sol que ya quemaba. ¨Sí¨ gritamos.

Acomodaste mesas, limpié el piso, domésticos andábamos. ¡Sin caídos ni perdidos!
Tomamos medidas para que esto aquí y esto allá o acullá. Sin caídos ni perdidos!
Metimos clavos en ladrillos de vino y ajustamos desajuste. ¨Sí¨ gritamos.
Desenredamos enredos de confusiones de la torre de Babel. ¨Sí¨ gritamos.

Hoy te invito a que luzcas tu mejor tela y tu mejor sonrisa,
Quiero entrar con vos de la mano a nuestra casa  y la de todos
Quiero  mirarte como miro, Baila, bailemos con vino o coñac: ¡brindemos!
¡Sin caídos ni perdidos!, ¡Sin caídos ni perdidos! Y ¡Sin caídos ni perdidos!

Russo Dylan-Galeas

 

 

 

 

 

 

 

 

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