APOÉTICAS 1

APOÉTICAS 1

por Henrique Mendes (Portugal)

 

Quem contava sobre ela era minha avó, aproveitando aquelas  noites longas de fogão de lenha e neve lá fora. E contava como se fosse uma lenda que já vinha lá dos tempos mais antigos, quando princesas e príncipes  faziam parte das histórias, e as lendas nasciam dos pequenos gestos mágicos de quem as contava.

Quando falava dela, Vó sempre dizia como ela era bela, primeiro. E só depois contava sobre como ela deslumbrava a quem a via, por causa daquele jeitinho tão seu, tão frágil, de ser especial. É que ela mostrava-se única, e sobressaía entre todas as outras .”– “E olhem que eram uma multidão que a rodeava!” apontava Vó, não querendo  que isso passasse despercebido.

Mas depois, logo acrescentava que todas eram só um pouquinho menos sublimes que ela, apesar de serem lindas… Claro que, assim, ela ia ganhando aos poucos, cada vez mais, a fama de ser maravilhosa.

E era, sim. Era única e bela, e enchia os olhares de todos com esperanças até então adormecidas. Dava mais cor ao dia de quem nela punha os olhos, e se perdia  de amores. E ninguém resistia a esse seu encanto.

E era só quando chegava a este ponto que Vó contava o resto. Parecia quase uma explicação que nascia assim, das nuances semínimas da sua voz tranquila – voz de Vó, voz de contadora de histórias.

Ela dizia que o destino tinha interferido, e eu acreditava. Devia ser verdade, posto que o destino sempre interferia nas histórias de Vó, e naquela não ia ser diferente.

Por isso, quando Vó continuava a história e contava que já era do destino daquela beldade ser assim, tão bela e tão especial, ninguém estranhava. Menos ainda estranhávamos quando ela acrescentava que, porque isso já estava no seu destino antigo, acabou acontecendo que a bela foi amada como nenhuma outra.

Claro que Vó sempre tentava encontrar algum tipo de conclusão, ou de moral, na história. Por isso comentava o excesso desse amor.
“-Era amor demais!”- dizia. “-Tudo o resto, todos os outros, ficava num segundo plano, um pouco distante e ofuscado pelo brilho desse sentimento entre a bela e o seu par!”

Vó  explicava que, à sua maneira, ele também era muito bonito.  Forte e incisivo,  e rodeava a bela de atenções, defendendo-a dos perigos circundantes. Era mais agressivo que ela, mas discreto e tenaz na sua forma de sempre estar perto.

Dizia que eram inseparáveis, duma forma tão conhecida e tão perfeita, que acabou gerando invejas e ciúmes, como é costume acontecer nas histórias dos grandes amores, quando são por demais conhecidos e perfeitos.

“-E foi por isso…- sentenciava Vó, com um dedo empinado- Foi por isso que o destino interveio. Tamanho amor não podia ficar assim, só em felicidade. É que quase sempre o amor precisa de algumas contrariedades para ser apreciado!”- insistia ela.

E foi por isso que um poderoso feiticeiro que vivia do outro lado do reino, se zangou com os dois e desistiu de tomar para si a bela. Cansado de tentar abraçá-la, mas sempre impedido pelo seu par, o feiticeiro lançou sobre os dois uma maldição terrível, que fazia com que sempre estivessem próximos pelo amor, mas que nunca chegassem realmente a estar juntos.

Quem escutava Vó, principalmente as crianças como eu era então, arregalavam muito os olhos quando ela falava assim de feiticeiros e maldições. Mas até mesmo os adultos se deixavam impressionar, e ficavam de respiração suspensa,  revoltados com tanta maldade. A tensão na velha cozinha crescia até atingir um ponto quase insuportável.

E então Vó, em voz mais doce que nunca, explicava que estava apenas contando mais uma história, e que ninguém precisava sofrer com isso.

Na primeira vez, apesar de ser muito menino ainda, lembro que alguém perguntou: “- Vózinha… Essa história é verdadeira?”. E logo ela respondeu muito lentamente:

-Claro que sim. É a história da rosa e do espinho, que não podem viver um sem o outro, mas que nunca chegam a estar juntos. – E a mão de Vó apontava para as rosas na jarra sobre a mesa da sala, acompanhada por todos os nossos olhares…

 

  • * * *

 

Quien contaba sobre ella era mi abuela, aprovechando aquellas noches de fogón de leña y frío en la calle. Y lo contaba como si fuera una leyenda que  venía desde los tiempos más antiguos, cuando príncipes y princesas aún hacían parte de casi todas las historias, y las leyendas nacían de los pequeños gestos mágicos de quien las contaba.

Bu siempre decía cómo ella era muy bella, primero. Y sólo después contaba sobre cómo deslumbraba a quien la veía, por cuenta de aquella forma tan suya, tan frágil de ser especial. Es que se mostraba única y sobresalía entre todas las otras.  ”– ¡Y miren ustedes que era una multitud, quienes la circundaban!” apuntaba Abuela, no dejando que eso pasara sin notarse.

Pero después ya acrecentaba que todas eran sólo un poquito menos sublimes que ella, a pesar que de que eran lindas… Claro que, así, ella iba ganando poco a poco, cada vez más, la fama de ser maravillosa. Y sí, lo era.

Era única y bella, y llenaba los ojos de todos con esperanzas hasta entonces adormecidas. Daba más color al día de quien en ella ponía los ojos, y se perdía de amores. Nadie alcanzaba a resistir a ese su encanto.

Y era solamente cuándo alcanzaba a este punto que Abu contaba el resto. Parecía una explicación que nacía así, de los matices mínimos de su voz tranquila – voz de abuela y de contadora de historias.

Ella decía que el destino había interferido, y yo le creía. Debía ser verdad pues el destino siempre interfería en la historitas de Abu, y en aquella no iba a ser diferente.

Por eso, cuando Abu seguía con su historia y contaba que ya era de lo destino de aquella beldad ser así, tan bella y tan especial, a nadie le extrañaba. Menos aún extrañábamos cuando ella acrecentaba que, porque eso ya estaba en su destino antiguo, acabó ocurriendo que la bella fue amada como ninguna otra.

Claro que Abu siempre intentaba encontrar algún tipo de conclusión filosófica, o de moraleja en la historia. Por eso comentaba el exceso de ese amor.

“¡Era demasiado amor!”-decía. ”Todo el restante, todos los otros, quedaban en un segundo plano, un poquito distante y ofuscado por el brillo de ese sentimiento entre la bella y su pareja.”

Abu explicaba que, a su manera, él era muy bonito también. Fuerte e incisivo, y siempre rodeando a la bella con atenciones,  la defendía de los peligros circundantes.  Era más agresivo que ella, pero muy discreto  y tenaz en su forma de siempre quedarse cerca.

Eran inseparables, de una forma tan conocida y tan perfecta que eso terminó por generar envidias y celos como ya es costumbre que ocurra en las historias de los grandes amores, cuando son demasiado conocidos y perfectos.

“-Y fue por eso-decía Abu con su dedo apuntando arriba- que el destino ¡ha interferido! Es que tanto amor no puede quedarse así, solo con felicidad. ¡Es que casi siempre  el amor necesita de algunas contrariedades para ser apreciado!” – insistía ella.

“-Y fue por eso que un poderoso hechicero que vivía del otro lado de la montaña se enojó con los dos y desistió de  tomar para sí a bella. Fatigado  de intentar abrazarla, pero siempre impedido por su pareja, el hechicero lanzó sobre los dos una maldición terrible que hacía que siempre estuviesen uno cerca del otro, pero nunca alcanzasen a estar verdaderamente juntos.

Quien escuchaba a Abuela, principalmente los niños como yo era entonces, abrían mucho los ojos cuando ella hablaba así de hechizos y de maldiciones. Pero incluso los adultos quedaban todos con sus ojos muy abiertos y con respiración suspendida, enojados con tanta maldad. La tensión en la vieja cocina crecía hasta llegar a un punto casi insoportable.

Pero entonces Abuela, con la voz más dulce que tenía, explicaba que estaba apenas contando un cuento y que nadie necesitaba sufrir con eso. En la primera vez, a pesar de todavía ser muy niño, recuerdo que alguien  preguntó: “-Abuelita… Es verdad, esa historia?” Y de pronto ella contestó despacito:

-Claro que sí. Esta es la historia de la rosa y de la espina, que no pueden vivir uno sin el otro, pero que nunca llegan a estar juntos… – Y la mano de abuela se movía apuntando a las rosas en una jarra sobre la mesa, seguida por todas nuestras miradas…

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